tag:blogger.com,1999:blog-70476341490801362172024-03-18T23:55:00.460-03:00Gatos con delirios de poetaBLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.comBlogger27125tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-47174465629516410912015-02-04T19:28:00.001-03:002015-02-04T19:28:34.644-03:00Anne of Green Gables<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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O Anne (notese que el nombre se escribe con una E al final, detalle que el personaje principal del libro nos pide efusívamente que no olvidemos) de los tejados verdes como es su más conocida traducción es un libro canadiense para niños que conquistó no sólo corazones pequeños sino los de muchos adultos desde su primera aparición. Es un poco cursi, lo admito, y de un tinte personal esta entrada, pero este libro me conquistó de niña y lo ha hecho de nuevo en mis años adultos seguido de lágrimas y recuerdos. Tenía que sentarme unos minutos y recomendarles este libro. Es uno de los libros que más me gustan. Alejado de mis lecturas obligadas, alejado de lo pretensioso e intelectual, es un libro que que de alguna manera nos vuelve a la inocencia. Trillado o no, cursi o no, quienquiera que esté leyendo, si hay alguien, y ese alguien quiera volver a sentir esos primeros sentires, lea el libro. Yo tengo mi edición en Inglés, no sé decirles qué tan buenas sean las traducciones, pero de seguro vale la pena.<br />
El libro narra la historia de una niña huérfana de once años llamada Anne Shirley quien posee una imaginación que desde el principio nos sorprenderá tanto como su increíble capacidad de encantar a quien quiera conocerla. Durante todo el libro no cesa ni un segundo de compatirnos los hermosos pensamientos que tiene en su mente. Poco a poco llena de alegría los corazones de todo personaje situado en Avonlea, un pueblo ficticio ubicado en Isla del Príncipe Eduardo en Canada a principios del siglo veinte.<br />
Temas como la amistad o la muerte son tratados con una perspectiva inocente, como bien se explica el libro es para niños, pero se logra captar la sencillez y frescura en el intento de traer estos pesados temas a la cabeza de un niño o por qué no a la de un adulto, si es que todos creemos haber aprendido a lidiar con estos temas y el sentido de la vida. Volver a creer y a sentir cómo nos sentimos con ese primer mejor amigo, o la primera vez que creímos enamorarnos, volver a sentir cómo imaginábamos que la vida sería antes de crecer. Volver a sentir los sonidos y los perfúmenes como lo hicimos alguna vez. Espero puedan sentir todo eso si acaso lean el libro. Se los deseo de corazón.<br />
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Imágen de la película-mini serie que tambien fue una muy buena versión.<br />
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<b style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px;">Lucy Maud Montgomery ( 30 de Noviembre de 1874- 24 de Abril de 1942)</b><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px;"> fue una escritora canadiense reconocida por las novelas que protagoniza su personaje Anne Shirley. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px;"><br /></span>
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<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px;"><br /></span>
<br />BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-87146547630042717242014-01-28T15:11:00.001-03:002014-01-28T15:11:15.097-03:00El Hobbit<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Esta historia ahora tan conocida por las películas recientes es una novela de género fantástico que data del año1937 cuando fue publicada en el Reino Unido y cuyo título original es "There and back again" traducido aproximadamente como Ida y vuelva. La abreviación más usada en realidad es el título segundo "The Hobbit". Según se cuenta, esta historia fue intencionada inicialmente como una obra infantil ni siquiera para ser publicada sino para el entretenimiento de los propios hijos del autor. El escritor británico de esta pieza se lo conoce o conoció como John Ronald Reuel Tolkien.<br />
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Esta historia está situada en el mundo mitológico creado por el mismo Tolkien y comienza la misma historia en el año 2941 de la Tercera Edad. A lo largo de la historia nos encontraremos con personajes mitológicos como trolls, orcos, arañas enormes, trasgos, wargos, elfos, magos y el mismo hobbit que pertenece a una raza también creada por Tolkien. Por referencias a estos personajes consultese sitios que desarrollen el tema ya que muchos personajes no necesariamente se corresponden a los seres mitológicos clásicos de la tradición oral germana. Bilbo Bolsón quien es el hobbit y personaje principal de la historia vive una vida feliz y sobre todo tranquila en la Comarca hasta que un día es visitado por Gandalf, un mago, quien le invita a una inusual y sobre todo extrema aventura para un hobbit. Esta invitación viene incluida con el pedido de ayuda de un grupo de enanos liderados por Thorin, escudo de roble. La aventura a la cual Bilbo es invitado trata sobre la búsqueda y recuperacón de un tesoro robado hace tiempo por un dragón llamado Smaug y cuyo tesoro ahora quieren reclamar los enanos así también como el reino Erebor donde se encuentra actualmente el dragón.. Uno de los momentos claves de la historia es el descubrimiento que hace Bilbo al hallar un pequeño anillo perteneciente a un hobbit llamado Gollum quien está condenado hace mucho tiempo por este mismo anillo y su fuerza misteriosa. El descubrimiento de este anillo no sólo cambiará la vida de Bilbo sino que la mismísima travesía y viaje que decide emprender con este grupo es lo que cambiará a Bilbo como<br />
hobbit en su interior.<br />
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Más allá del género fantástico, esta novela trata temas como el crecimiento personal y la valentía que se debe encontrar en momentos límites. La amistad, el compañerismo, la codicia son otros de los temas que se encuentran tratados en esta historia hermosa para niños, pero también recomendada para adultos ya que nosotros podemos encontrar mucho provecho en la discusión de estos temas tratados aquí y saber cómo explicárselos a los niños quienes como Bilbo esperan de historias y viajes fantásticos para aprender a crecer. <br />
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<br />BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-431699175773067862012-06-05T00:38:00.002-03:002012-06-05T14:26:12.839-03:00Jude the obscure (Judas el oscuro)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTFv7qHYnZkjt32crpXxmhFMP9BbpB2EI4Fvx4FZUNbj8EmR9GtMePv3kSnnXJm9YJeVenlCgQfpOuXV8Eer8bRUCXZnJJPzdBRV9JXZkREM0s5jgvpoVP4wAYGpJtX8MpGquXCQK6zKq0/s1600/jude-the-obscure.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTFv7qHYnZkjt32crpXxmhFMP9BbpB2EI4Fvx4FZUNbj8EmR9GtMePv3kSnnXJm9YJeVenlCgQfpOuXV8Eer8bRUCXZnJJPzdBRV9JXZkREM0s5jgvpoVP4wAYGpJtX8MpGquXCQK6zKq0/s320/jude-the-obscure.jpg" width="201" /></a></div><br />
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Una novela muy popular y dúramente criticada en el lugar y época donde fue por primera vez publicada. "Jude the obscure", escrita por el autor Thomas Hardy, es una fuerte historia sobre el fracaso y cómo éste impacta en la vida de un hombre. Se dice que causó muchísimo revuelo en su tiempo por los temas que trata la misma; el matrimonio, el sexo y fuerte discriminación que la sociedad impone a aquellos quienes decidan revelarse contra las instituciones y normas preestablecidas en la sociedad. <br />
Jude Fawley desde niño tiene un enorme anhelo de convertirse en un hombre diferente al típico hombre de campo donde ha crecido, quiere convertirse en un hombre de ciencia, un estudiante universitario capaz de experimentar y vivir situaciones que un canpesino nunca imaginará. Una fuerte impresión dejó la imagen de un simple maestro de primaria quien le dice que con un título universitario se le abrirán todas las puertas que toque y podrá ser quien quiera ser en la vida adulta. Así es como este niño muy inteligente y autodidacta sueña con llegar a la ciudad de Christminster mientras trabaja en la panadería de su abuela hasta que se convierte en un jovencito con el pasar del tiempo. Junto con el despertar de su adolescencia sus planes se verán truncados por un matrimonio precipitado con una joven que rápidamente despertará enormes deseos carnales en él. Posteriormente conocerá a su prima Sue Bridehead, con la que le une una gran afinidad espiritual. Se los describe como almas gemelas. Desafortunadamente, Sue realizará también un matrimonio fallido, aunque logrará escapar para convivir con Jude. Mas cuando los dos amantes comienzan por fin a vivir su amor numerosos y trágicos episodios afectaran sus vidas, que a su vez se verán afectadas por el hecho que la sociedad no aceptará su unión.<br />
La tesis que en esta historia nos presentará Hardy sobre el matrimonio es que éste no debería ser un contrato irrevocable con carácter eterno que obligue a amar de por vida a una persona; si el amor se termina, aunque la convivencia continúe, la esencia del vínculo matrimonial que se supone es el amor ha sido adulterada y carece entonces de validez. Por otra parte, si el amor existe y la pareja convive en armonía, un contrato de carácter social o eclesiástico como es la institución del matrimonio en la cultura occidental está de más o bien no posee un significado sagrado como se le suele dar. <br />
La tesis que se trata en <i>Jude el oscuro</i> hoy puede parecernos obvia o incluso anticuada; pero no debemos olvidar que hubo un tiempo en que fueron consideradas "moneda corriente" como suele decir el dicho popular y el hecho de que alguien en esas épocas se atreviera a mostrar una "alternativa" a esas realidades preestablecidas es toda una hazaña, quizá osada para algunos. <br />
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En mi humilde opinión personal, si bien es una novela deliciosamente escrita por parte de Thoma Hardy (maravillosas descripciones que la afirman como novela realista) me dejó una sensación oscura tal como el personaje. Tan realista que fui capaz de experimentarla como algo real.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl7QwENOGzcsTY73xRcWuclPOLqr1gp_6s3-afm9sFZcJdraGyFlB59ad-VuODcg1KC6SNfFC70dUxSviLsQxTjUZ5hKGqeCf7KZqnUcVP1YTc1OjlGi7NUw5ectAGSQti2fCoxlIXY3KA/s1600/thomas-hardy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl7QwENOGzcsTY73xRcWuclPOLqr1gp_6s3-afm9sFZcJdraGyFlB59ad-VuODcg1KC6SNfFC70dUxSviLsQxTjUZ5hKGqeCf7KZqnUcVP1YTc1OjlGi7NUw5ectAGSQti2fCoxlIXY3KA/s320/thomas-hardy.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<b>Thomas Hardy</b> nacido en Higher Bockhampton, Stinsford cerca de Dorchester el 2 de Junio de 1840 y fallecido el 11 de Enero de 1982. Fue un novelista y poeta inglés que superó el naturalismo de su tiempo.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-86619450309056298202012-03-13T14:14:00.001-03:002012-03-13T15:21:45.328-03:00MOMO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd_hcz6vcHPHbLnEVbVHUH7bj6EHK5TYLP62N0PI9sPXX-aUfXBWHMm_R3E_1Kmd_SlxHT9TMSOqoz4fFBEten4FiRZ9O63FDeZ_QOhQ-f-lO5rj9zNc6EsGDs5hObJgUKlUlJ3lrJ3Vb-/s1600/momo.preview.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd_hcz6vcHPHbLnEVbVHUH7bj6EHK5TYLP62N0PI9sPXX-aUfXBWHMm_R3E_1Kmd_SlxHT9TMSOqoz4fFBEten4FiRZ9O63FDeZ_QOhQ-f-lO5rj9zNc6EsGDs5hObJgUKlUlJ3lrJ3Vb-/s320/momo.preview.jpg" width="190" /></a></div><br />
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Y hoy me encuentro recomendandoles una novela de apariencia infantil pero con un carácter filosófico dirigido especialmente a los adultos. Un mensaje de crítica a las sociedades contemporáneas.<br />
La siguiente historia trata sobre una nena aparentemente huérfana y bastante extraña a la mirada de los demás. Llega al pueblo para terminar viviendo en las ruinas de un viejo anfiteatro y convertirse en adoración de todo el pueblo. Una de sus características personales es lo que la convierte en centro de la historia, amiga de todo el pueblo y la razón por la cual es tan querida por todos: tiene la capacidad de escuchar. <br />
Momo nos invita a un ejercicio de reflexión y crítica sobre la amistad y la vida. Gracias a ella y su capacidad de escuchar, hasta los más tontos descubren que tienen ideas inteligentes. Su facilidad para comprender a los demás la lleva a estar siempre rodeada de amigos y a que todos acudan a ella ante cualquier dificultad o problema personal. Mas las cosas cambian y toman un giro que nos lleva como lectores al climax de la historia cuando aparecen los hombres grises quienes convencen a la gente de que ahorren tiempo y lo depositen en su banco. Momo es la única que no cae en la trampa y decide salvar a sus amigos con la ayuda de la tortuga Casiopea y el Doctor Hora. Michael Ende nos muestra a través de Momo que un buen corazón, la humildad, y el interés por escuchar a los demás pueden combatir el egoísmo, las ansias de poder y la codicia que nos muestran los hombres grises en la novela. En definitiva, Michael Ende propone volver a la vida sin tiempo en la que se aboga por el derecho al ejercicio de la fantasía. Finalmente nos llama a atender la falta de tiempo tan común en nuestras sociedades, que lleva a los adultos a tener vidas vacías, tristes, grises y desprovistas de magia y real valor.<br />
Un hermoso libro tanto para niños como para adultos. Se los recomiendo.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipgI4RLr1bFKJZWL_ByshU2SNxjYAh2cCT8cZ-SiVvfOv6IpbCTLWV-i2iPgrXYwILQ2wuoWv0rSnPh0DF97Py1a4mXAtqZHwGL1FCZqi1D_3Wcm67OELAnoLH-WUsvqUpmRzizX6YlAbp/s1600/ende.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipgI4RLr1bFKJZWL_ByshU2SNxjYAh2cCT8cZ-SiVvfOv6IpbCTLWV-i2iPgrXYwILQ2wuoWv0rSnPh0DF97Py1a4mXAtqZHwGL1FCZqi1D_3Wcm67OELAnoLH-WUsvqUpmRzizX6YlAbp/s320/ende.jpg" width="316" /></a></div><br />
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<b>Michael Andreas Helmut Ende</b> ( Alemania 12 de noviembre de 1929<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/12_de_noviembre" title="12 de noviembre"></a><a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Baden-W%C3%BCrttemberg" title="Baden-Württemberg"></a>- 28 de agosto de 1995). Escritor alemán.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-26090340236068600902011-05-23T14:28:00.002-03:002011-05-23T14:40:42.863-03:00Castillos de cartón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXptA6Bbh9AbYkTAUMdW6xgHJKJxKeSjN0vhn4scRWU05gtPwFCjApmljkkpCA6fEFgumDH5x_GfU0M9MvDbU2cuSyjSIQsJCxuXzARdk1xf9xDzQFOEuzA5qzkotPGBQl5p0HENYNRxKU/s1600/castillos-de-carton_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXptA6Bbh9AbYkTAUMdW6xgHJKJxKeSjN0vhn4scRWU05gtPwFCjApmljkkpCA6fEFgumDH5x_GfU0M9MvDbU2cuSyjSIQsJCxuXzARdk1xf9xDzQFOEuzA5qzkotPGBQl5p0HENYNRxKU/s320/castillos-de-carton_0.jpg" width="219" /></a></div><br />
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<i><b>«Estábamos en 1984 y teníamos veinte años, Madrid tenía veinte años, España tenía veinte años y todo estaba en su sitio, un pasado oscuro, un presente luminoso, y la flecha que señalaba en la dirección correcta hacia lo que entonces creíamos que sería el futuro. Aquél fue nuestro riesgo, y nuestro privilegio.» </b></i><br />
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La nueva novela que cayó en mis manos recientemente fue recomendada por una buena amiga y fue otra novela que disfruté muchísimo;<br />
<b>"Castillos de cartón"</b> de Almudena Grandes. En esta novela se nos presenta a los lectores un Madrid de los años ochenta, de los excesos propios de la juventud y esa sensación de ser eternos e invencibles cuando tenemos apenas veinte años, pero también sin darnos cuenta de la pérdida de la inocencia. <br />
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María José Sánchez trabaja de tasadora de arte en una casa madrileña de subastas. Un día recibe la llamada de un antiguo compañero llamado Jaime González, quien le anuncia que un amigo en común de ellos, Marcos Molina Schulz, se ha suicidado. La noticia no sólo trágica como tal sino que lleva a la narradora a su época de estudiante de Bellas Artes, cuando todavía soñaba con ser pintora, y le hace revivir la peculiar y fuerte historia de amor que vivieron los tres cuando ella apenas tenía veinte años. María José reconstruye los detalles de aquella pasión triangular, imposible y sobre todo excesiva, la alegría desbordante con que exploraron el sexo, la intimidad sin tapujos, la entrega y el amor compartido también por el arte. Momentos donde el número tres es una realidad como nos cuenta José la narradora y personaje; momentos con una cama inmensa, un balcón con sol y olores de cuerpos sudados y agua ras. Momentos de una felicidad intensa, verdadera, que lamentablemente desencadenó en los celos de los amantes y la injusta realidad donde el número tres no es un número que se entienda o acepte, al menos socialmente. Una hermosa novela que los atrapará desde las primeras hojas y nos llevará a preguntarnos si es posible amar a más de una persona en un mismo momento, pero con una pequeña aclaración y quizá diminuto reproche a su autora: un final demasiado abierto para mi gusto, un final tan parecido a la realidad, a la vida misma.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsOGOW9haRNkG8tLTbizmFXc76EIGwHS0npRU7SlubbkwB67e_h6qoWA0V3fWx7bEkN8IPZvsU18Xis9Co2tZj6oSdTUSLe7M1fdX4u-upDjliKDN7DogFeLofFjwlw-jJLP7uDzQXjAGt/s1600/almudena-grandes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsOGOW9haRNkG8tLTbizmFXc76EIGwHS0npRU7SlubbkwB67e_h6qoWA0V3fWx7bEkN8IPZvsU18Xis9Co2tZj6oSdTUSLe7M1fdX4u-upDjliKDN7DogFeLofFjwlw-jJLP7uDzQXjAGt/s320/almudena-grandes.jpg" width="233" /></a></div><br />
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<b>Almudena Grandes Hernández</b>. Madrid, 7 de mayo de 1996, escritora española.<br />
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<div class="blockCaja"></div>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-35091075041964343942011-04-05T14:45:00.002-03:002011-04-21T16:48:51.452-03:00Carta al padre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7QAtqZ1CoYlB8bpU8B1DeWEN0dfnhx-dViCEJzl62tt00pu77ckJvJlnS7HsLSmXk2iX6ai2l-HHNY7X9CVVWVQjlOIX3HtL9cga4e1pyrj8H0QekAWI5b0gPIeG94J2aqGBQsFmSyhTm/s1600/carta+al+padre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7QAtqZ1CoYlB8bpU8B1DeWEN0dfnhx-dViCEJzl62tt00pu77ckJvJlnS7HsLSmXk2iX6ai2l-HHNY7X9CVVWVQjlOIX3HtL9cga4e1pyrj8H0QekAWI5b0gPIeG94J2aqGBQsFmSyhTm/s320/carta+al+padre.jpg" width="227" /></a></div><br />
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No hace mucho un profesor nos recomendó leer este libro antes de poner las manos en cualquier otro libro de este escritor checo de lengua alemana. Su razón era que así entenderíamos mejor todo lo escrito por este genio. El consejo estuvo bien, pero un poco tarde ya que yo ya había puesto mis manos en " El Proceso" y "La Metamorfosis" y queda esperando en mi escritorio "El Castillo". <i><b>Carta al padre</b></i> o su original en alemán <i><b>Brief an den Vater</b></i> es el nombre a la carta que Franz Kafka escribió a su padre en noviembre de 1919 en la que el lector puede observar de cerca una relación problemática entre padre e hijo que nos ayudará a enteder algo de la compleja personalidad del mismo Kafka, hijo. La misma fue publicada al igual que la mayoría de los escritos de Kafka póstumamente, en 1952. Les repito con insistencia que esta carta resulta de mucha importancia para comprender la relación de Kafka con su padre, aspecto elemental en la vida atormentada del autor.<br />
Kafka esperaba que la carta acortara la distancia que definía la relación con su padre, aunque en ella proporcionaba una crítica aguda y dura sobre ellos dos. <br />
Según el escritor, compositor y periodista checoslovaco y germanohablante de origen judío (tal como lo fue Franz Kafka) Max Brod, también conocido por ser el editor y amigo del mismísimo Kafka , Franz le dio la carta a su madre para que se la entregara a su padre. Su madre nunca entregó la carta, y la devolvió a su hijo creyendola no sólo dura sino un texto más de los tantos escritos por su hijo. Es decir, que no creyó que fuese una carta real. La carta original, de más de 45 páginas, estaba escrita a máquina por el mismo Kafka y corregida a mano.<br />
Me llegó muy profundo lo que Kafka relata en esta carta. Pude ver a un Kafka inseguro, miedoso, desdichado y melancólico por lo que nunca fue una buena relación con su padre. Le entiendo, le entiendo bastante. Poder entender cómo puede marcarnos una relación tan fuerte como la relación que todo ser humano entabla con sus progenitores, con sus primperos formadores en vida. Cómo puede marcarnos y definirnos por el resto de nuestras vidas. Y cómo entender estas relaciones fallidas o no, nos pueden llevar a madurar y ser mejores personas. Desde ya les recomiendo la lectura de <i><b>Carta a un padre</b></i>.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-40928225955056085552011-02-08T11:59:00.003-03:002011-02-28T16:40:49.566-03:00Madame Bovary<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRA-L0ymw5o2hYPesHub8jLMEkEQPYCAJcPNVSFSSbXqtHMo1mkD3nadiAWFqYaUMzwiucFgu163H9Ou_OM2QJ6oqnrB55shBtI_45u2krnROo6cpDVBJ4lU9-KmnOKVdmTnr9aCwdoPgW/s1600/madame-bovary_776_g2479.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRA-L0ymw5o2hYPesHub8jLMEkEQPYCAJcPNVSFSSbXqtHMo1mkD3nadiAWFqYaUMzwiucFgu163H9Ou_OM2QJ6oqnrB55shBtI_45u2krnROo6cpDVBJ4lU9-KmnOKVdmTnr9aCwdoPgW/s320/madame-bovary_776_g2479.jpg" width="198" /></a></div><br />
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Me hablaron mucho de este libro. Me dijeron que era, según la crítica literaria, no sólo uno de los libros que nos abren las puertas hacia la literatura moderna, sino una de las obras más controvertidas en su época. Tuve que leerlo y puedo decir que se los recomiendo. A mí me atrapó durante el verano. Tuve muchas sensaciones encontradas con el personaje principal. Por momentos la odié, por momentos la comprendí, por momentos sentí lo que tal vez ella sintió. Y por momentos no supe si estaba segura de haber entendido el porqué de sus acciones, su historia. Creí que no era apropiado juzgarla, sino entenderla. Releerla una vez más. Tal vez más. <br />
Desde el realismo-naturalismo, Gustave Flaubert nos acerca una crítica a la sociedad burguesa de la Francia del siglo XIX, y la historia de una mujer. Considérese libertina o romántica, su historia es una de una mujer que intenta ser verdadera y aunténtica aunque todo termine en fatalidad, y aunque muchos puedan reprobar sus decisiones. Su final es un final trágico, y creo que podría atreverme a decir que su misma condena fue su naturaleza romántica e idealista que la llevó al hastío como todo romántico. Un aburrimiento extremo que te hace perder la razón, una eterna búsqueda de lo que sea que se nos presente en la vida para no caer en el hastío. Para no aburrirnos de la vida. ¡Ardua y constante tarea! <br />
Otro de los temas que se toca con gran originalidad, es el lugar de la mujer en la sociedad francesa y europea en general del siglo XIX. El hecho de querer cumplir nuestros sueños que se verán impedidos por el lugar que nos toca. Lo que se nos permite hacer o decir en la sociedad, o lo que nosotras mismas nos permitiremos hacer y decir aunque se nos impida tal accionar. Porque o nos escuchamos a nosotras mismas o escuchamos lo que los demás dicen.<br />
El libro está divivido en tres partes; en la primera parte se relata la vida de Charles Bovary y la influencia de su madre tanto en su temperamento como en su educación. Charles se recibe con mucho esfuerzo y acaso dudas de su propios anhelos, para convertirse en médico. Nunca se deja muy en claro qué es lo que el personaje quiere o desea ya que se deja conducir en la vida por lo que los demás le dicen que debe hacer. Su madre decide casarlo con la viuda Heloise creyendo que todo lo hace por su propio bien. Charles no se rebela. Es una persona débil de carácter y generalmente hace lo que es espera de él. Sin embargo, un día conoce a Emma Rouault, hija de un paciente, de la que prontamente se enamora. Esto lo hace sentir lleno de vida. Lo saca de su realidad, de su vida, planificada por otros. <br />
La mujer de Charles muere súbitamente y Charles finalmente se casa con Emma en medio de una colorida fiesta campestre. Al poco tiempo son invitados a una fiesta de la alta sociedad en donde Emma puede comparar ese estilo de vida exhuberante que siempre había querido con el que tiene ahora.<br />
Emma se desencanta y literalmente enferma a causa de la sencilla vida que le ofrece su escasamente romántico marido. De pequeña, Emma pasaba sus días leyendo novelas en el convento donde reside en su niñez, y sueña con vivir un amor que la saque de su realidad triste y represora. Su desilución es parte del contraste entre sus sueños y la vida. Charles en busca de una solución y sin nunca sospechar la verdadera causa de la enfermedad de Emma, migra con ésta desde Tostes a la ciudad de Yonville. Emma se encuentra embarazada.<br />
En la segunda parte: ya en Yonville los Bovary conocen a Homais, el farmacéutico, a un huesped y practicante de leyes León, amante de la música y literatura, y un romántico que inmediatamente hace conexión con Emma forjándose una amistad que se volverá un amor mutuo no confeso. Nace la hija de Emma quien es encargada demasiado temprano a una nodriza. Por ciertos comentarios de la misma Emma, el lector queda con una sensación de desamor; al parecer Emma no siente afecto por la niña. Emma toma distancia de León y éste confuso y desilusionado emigra a París.<br />
Emma vuelve a caer enferma del alma, tal como lo hiciera por primera vez en Tostes. Mientras nuevamnete se siente inmersa en frustración y languidez, conoce al señor Rodolphe Boulanger de la Huchette en el cual Emma ve reflejados sus ensueños románticos y siente nuevamente revivir. Se vuelven amantes y Emma comienza a gastar dinero desmesuradamente en lujos. Emma planea la huida de ambos, Rodolphe la abandona. Emma cae nuevamente enferma, en su lenta recuperación se reencuentra con León en una obra de teatro.<br />
En la tercera y final parte del libro, comienza el romance de Emma con León, mientras que Emma sigue endeudándose hasta que la situación financiera de los Bovary (sin nunca sospecharlo Charles) se torna insostenible. Al encontrarse abandonada por sus amantes y rodeada de gente que realmente no ama, Emma toma la decisión de suicidarse con arsénico. Charles finalmente se da cuenta de todo, la perdona y luego muere de amor.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjswu26Fq6F6nSLTGzt8gsca9PgQp5dtOFvL3quiY-YZH5qocpyoKKT1oirv4OpT4hC5911QyVNilOGhoGD2L9R3NlkdySick1G2gg0MVWTg0dD3OUhr20Qb2ytKmFIuZ1aW9t8DRIH4FZC/s1600/Gustave-Flaubert.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjswu26Fq6F6nSLTGzt8gsca9PgQp5dtOFvL3quiY-YZH5qocpyoKKT1oirv4OpT4hC5911QyVNilOGhoGD2L9R3NlkdySick1G2gg0MVWTg0dD3OUhr20Qb2ytKmFIuZ1aW9t8DRIH4FZC/s320/Gustave-Flaubert.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<b>Gustave Flaubert</b> (Ruan, Alta Normandía, nacido un 12 de diciembre de 1821<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alta_Normand%C3%ADa" title="Alta Normandía"></a> y fallecido en Croisset, Baja Normandía un 8 de mayo de 1880) fue un escritor francés considerado como uno de los mejores escritores en la novela occidental. Una de sus obras más conocidas es su primera novela publicada <b><i>Madame Bovary. </i></b>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-44614957458496733252010-12-27T16:04:00.006-03:002011-10-18T12:56:37.676-03:00Las flores del mal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr8mUzhju8xlyldXHMnBOHIo_Zs_PZBe32M7vx9i2UZpzIi3_trGk0I4RQYEgPl1zsgQCNIPu_iZzYKqiIwBIzeuhHXNDOAqiKlHQfhBlGL5hvBQF0zcx0JtPdusv2YI-xyW3XuJzWqB7F/s1600/baudelaire.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr8mUzhju8xlyldXHMnBOHIo_Zs_PZBe32M7vx9i2UZpzIi3_trGk0I4RQYEgPl1zsgQCNIPu_iZzYKqiIwBIzeuhHXNDOAqiKlHQfhBlGL5hvBQF0zcx0JtPdusv2YI-xyW3XuJzWqB7F/s320/baudelaire.jpg" width="214" /></a></div><br />
<i><b>Las Flores del mal</b></i> o su título original en francés <i style="color: lime;">Les Fleurs du mal</i><span style="color: lime;"> </span> es considerada una de las obras más importantes de la poesía moderna donde se trata la llamada <b>estética del mal </b>cuyo fin es descubrir la belleza en los objetos, lugares o hasta personajes conceptuados negativamente por una sociedad y época determinadas. En este caso también funcionó como una crítica a la hipocresía de la sociedad francesa en tiempos del poeta Charles Baudelaire, poeta maldito como fueron llamados aquellos quienes explotaron la estética del mal. <br />
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Este valioso poemario abarca casi la totalidad de la producción poética de Baudelaire desde 1840 hasta la fecha de su primera publicación, aunque una censura recayó sobre algunos de sus poemas y no fue levantada en Francia hasta 1949. El libro en principio<i> </i>tendría el nombre de <i>Los limbos</i> o <i>Las lesbianas</i>, ya que su intención primera era la de escribir un libro sobre los pecados capitales. Mas luego su trabajo se centra en la posibilidad de descubrir belleza en aquello que es considerado malo, pecaminoso, feo, horrible, tenebroso y hasta cotidiano. Un giro radical sobre el concepto grecorromano que nos enseña que la belleza estética es lo perfecto y lo limitado, lo simétrico. Cruzar esos límites y poder ver con otra mirada o desde otra perspectiva es lo que este genial poeta nos dice. De hecho, este poeta simbolista posee una excelente habilidad para jugar con los vocablos lo que le da una musicalidad impresionate a sus versos, y como todo simbolista redefine ciertos símbolos para encontrarles un nuevo siginificado. <br />
Baudelaire divide su trabajo en este poemario en siete partes, introducidas por el famoso poema <i><b>Al lector</b></i>: <i><b>Spleen</b></i>, <i><b>Cuadros parisinos</b></i>, <i><b>El vino</b></i>, <i><b>Flores del mal</b></i> y <i><b>Rebelión</b></i>, con una conclusión final: <i><b>La Muerte. </b></i>Es un libro que les recomiendo comprar y leer varias veces ya que su lectura puede no ser fácil o puede producir rechazo para quienes no estén habituados a este tipo de lecturas. Mas no se van a arrepentir una vez que lleguen a comprender lo que estos poemas nos cuentan.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiszGLySn6Z3Hw7E2yMCx-GBfi4roKphMOPEZzBG-IrumCbPBGKY9uySh-87PGKiiqvqpPNhVPW-K0ibhyphenhyphenz_kzO07JRU5-aoP8kPXoNBzW2BBnOOlH4sifTubRriSIjAaRGD3Lcs5f8RAHS/s1600/baudelaire.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiszGLySn6Z3Hw7E2yMCx-GBfi4roKphMOPEZzBG-IrumCbPBGKY9uySh-87PGKiiqvqpPNhVPW-K0ibhyphenhyphenz_kzO07JRU5-aoP8kPXoNBzW2BBnOOlH4sifTubRriSIjAaRGD3Lcs5f8RAHS/s1600/baudelaire.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGgYkFq2uVidyw7DfubnkwL4HEeBMFz0aZkzUVcaFuP9_GIHEpFq_2601cPAo93fyUclBiVFPViECPdqsfPBRsg_s8kFazopimR-3Etdf4p5JvMRTZ6FyNSsFP4ao-Mk7BRW2JHmAjM2K4/s1600/charles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><br />
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<b>Charles Pierre Baudelaire</b> nacido el 9 de abril de 1821 y fallece el 31 de agosto (fecha inquietante en lo personal) de 1867. Fue un poeta de mayor impacto en el movimiento del simbolismo francés quien critica severa e ingeniosamente a la decadente Francia de su tiempo. Este poeta fue llamado poeta maldito por los oscuros tópicos en sus trabajos, y por pertenecer a los comienzos del moviento conocido como Decadentismo que buscaba principalmente horrorizar a la burquesía de su época. Debido a su vida bohemia y excesos, no fue comprendido ni valorado por muchos en su tiempo. Lamentablemente, como muchos genios, su obra no fue valorada hasta después de su muerte. Mas hoy podemos escucharlo a través de este hermoso poemario y podemos sentirnos identificados con su intento por desenmascarar a una humanidad que esconde sus sentimientos más bajos y sucios.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-81179311118990955222010-12-14T11:28:00.000-03:002010-12-14T11:28:12.315-03:00Hermoso<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/q2z4JrZE920?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/q2z4JrZE920?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-61597088411326566392010-11-26T12:45:00.001-03:002010-11-26T12:45:11.570-03:00Lo que me produce la lectura.<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oX1LM9HIk_s?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/oX1LM9HIk_s?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-76337359403385971632010-10-01T00:18:00.007-03:002010-11-11T21:51:10.168-03:00El ProcesoUno de los recientes libros del señor Kafka que he leído es conocido como <i><b>El Proceso. </b></i>Libro de lectura pesada, obvio que no en el mal sentido, pero la gente que ya ha leído a Kafka sabe que sus obras no son recomendadas para una rápida lectura de esas que se realizan en una sentada. Sus escenarios son pesados, y grises. Asfixiantes. Este autor busca representar y transmitir una sensación de opresión que el lector bien podrá sentir al meterse de lleno en los textos. Por esto es que se recomieda leerlo detenidamente, con pausas y una lectura a paso tranquilo.<br />
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Josef K. es el personaje que nos trae Kafka en este relato. Es un oficinista de un banco; soltero. Su padre murió hace ya tiempo y su madre aparece sólo en un fragmento de la novela. Al parecer, se lo muestra como solo en el mundo y con nada ni nadie en su pequeño mundo más que la rutina y un trabajo.<br />
Al principio de la historia es un personaje superficial, mas con el avance del relato puede observarse como una persona pensativa, que no deja de estudiar y analizar todo lo que le envuelve, principalmente en relación al proceso. Físicamente es casi imposible de describirlo ya que algunas momentos es tachado de lindo y en otras de feo. Una de las características de los personajes de Kafka es la deshumanización de los mismos con el fin de identificarlos con el sentimiento de fracmentación y alienación propias del individuo moderno y postmoderno. No se les describe, incluso sus nombres son designados con simples iniciales para mostrar lo insignificante de los mismos; una aproximación a la idea de un número o elemento más inmerso en el enorme sistema donde el hombre ya no es hombre y menos aun humano. Ha perdido su dignidad y su única función es la de cumplir una cierta tarea para seguir alimentando al sistema que lo devora. Una exacta analogía del hombre moderno parte de las sociedades modernas post-industriales e imperialistas. <br />
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Esta novela procede de un famoso relato o cuento corto kafkiano llamado <b><i>Ante la ley</i></b>, devenida en la esencia de la 'pesadilla kafkiana'. Un hombre llega de lejos y desea atravesar la puerta de la Ley, pero un guardián se lo impide durante años. En el final, cuando el hombre agoniza, el guardian le grita: "Ningún otra persona podía haber recibido permiso para entrar por esta puerta, puesta esta entrada estaba reservada sólo para ti. Ahora me voy y cierro la puerta".<br />
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Un día, Josef K. despierta en su habitación custodiado por dos extrañas personas que nunca antes había visto y que al parecer vigilan su puerta. Estos personajes no le dicen la razón de este atropello y se limitan a comunicarle que está detenido, no le dicen quién ha ordenado la detención, quién lo ha demandado y ni siquiera le explican cuál es el delito del que se le acusa. Dos ancianos los espian desde la ventana del edificio del frente. Estos personajes de alguna manera, observan el hecho como los lectores lo harán: de manera asombrada por el absurdo del mismo. <br />
Más tarde es llevado a hablar con un juez, quien le comunica que va a ser procesado, pero K continua confundido por el hecho de que nadie parece darle una explicación completa. Entonces trata de defenderse argumentando ser un ciudadano común, y por sobre todo el gerente de un importante banco de la ciudad. Sin embargo, todos sus argumentos aunque escuchados no surten ningún efecto.<br />
Cuando conoce las instalaciones judiciales donde está siendo procesado se percata de que estos son lugares muy descuidados en zonas pobres de la ciudad, en los cuales conoce a algunos personajes interesantes pero que no le ayudan en lo absoluto. Aquí puede verse la ironía y el absurdo hecho de que la ley se codee con la pobreza. <br />
Llega un tío de Josef le recomienda a un abogado viejo amigo de él que está enfermo del corazón que puede ayudarle con sus proceso. Aquí es cuando conoce a Leni, enfermera de el abogado con la cual empieza un breve amorío.<br />
A pesar de todo, Josef está desesperado porque el abogado, quien supuestamente conoce a la perfección la instancia donde K está siendo procesado, no parece ayudarlo en nada ya que todo ocurre muy lentamente y K siente que pierde el tiempo. Entonces, Josef decide pedir ayuda a un pintor, quien pinta cuadros para jueces, y deslindarse del abogado. Su vida se ha convertido en un continuo interrogante y una larga espera; todos los días piensa en su proceso y esto está afectando su vida. Ya no salía por las noches, no se concentraba en su trabajo ni era capaz de concentrarse en otra cosa, así que decide buscar al pintor quien le garantiza su ayuda sólo si él es inocente, K duda ya que asegura ser inocente, aunque ignora de qué se le acusa. Más adelante encuentra a un sacerdote, el cual mediante un relato le explica su situación ante la ley.<br />
Una noche dos guardias vienen a buscarlo. Sin decirle nada, lo acompañan hasta las afueras de la ciudad. Uno de ellos le clava en el corazón un cuchillo, acabando con su vida, lo cual aparentemente fue la sentencia del proceso.<br />
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Si bien, a primera vista el relato parece descabellado y por sobre todo<b> absurdo, </b>el lector podrá ver que de hecho el punto principal de esta historia es lo absurdo. La literatura y el teatro del absurdo se caracterizan por historias y tramas que parecen carecer de significado, diálogos repetitivos y falta de secuencia dramática con el fin de crear una atmósfera onírica. El teatro del absurdo en general tiene fuertes rasgos <b>existencialistas</b> y por esto cuestiona la sociedad y al hombre. La incoherencia, el disparate y lo ilógico son clave en estas obras. Surge en el siglo XX frente a la ansiedad y la duda ante un universo inexplicable y la visión de un mundo que se cae a pedazos, la pérdida de ídolos, la caída de los mitos y la falta de referentes que dejan al hombre a la deriva y con la sensación de soledad y desesperanza. <br />
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Según muchos críticos, el personaje Joseph K. sería el mismísmo Kafka quien a través del relato expresa su sensación de desesperanza y asco ante el sistema que devora al hombre, hacia la ley que nunca llega y se pierde en la burocracia y la corrupción del poder. El hombre se pierde en un laberinto que finalmente desemboca en su muerte y su degradación. En su deshumanización.<br />
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Es un libro que les recomiendo ya que una vez más el grande de Kafka nos hará ver lo absurdo de nuestra propia existencia.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjASx0Q8oyRhXVo_DL471R6jYBsBgzblo5hTtjoSbNauOpQRLY1rc5GWrAPXVF6VAVOiFGk19gWHP0JwqniJwrybCOaavcwHWsUsXGckzgoVO5S87RqbO1PCsIxZgylIvkznIYVe77jWamf/s1600/dibujo-kafka.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjASx0Q8oyRhXVo_DL471R6jYBsBgzblo5hTtjoSbNauOpQRLY1rc5GWrAPXVF6VAVOiFGk19gWHP0JwqniJwrybCOaavcwHWsUsXGckzgoVO5S87RqbO1PCsIxZgylIvkznIYVe77jWamf/s1600/dibujo-kafka.jpg" /></a></div><br />
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A continuación les dejo una traduccion del cuento corto (sumamente corto) desde donde se dice se crea posteriormente la historia de El Proceso.<br />
<div><div style="background-color: transparent; border: medium none; color: black; overflow: hidden; text-align: left; text-decoration: none;"><h5 class="res" style="font-weight: normal;"><u>Ante la Ley, de Franz Kafka. Transcripción del cuento, por Henzo Lafuente.</u></h5>Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta al guardián y le pide que le deje entrar. Pero el guardián contesta que de momento no puede dejarlo pasar. El hombre reflexiona y pregunta si más tarde se lo permitirá.<br />
- Es posible - contesta el guardián -, pero ahora no.<br />
La puerta de la ley está abierta, como de costumbre; cuando el guardián se hace a un lado, el campesino se inclina para atisbar el interior. El guardián lo ve, se ríe y le dice:<br />
- Si tantas ganas tienes - intenta entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los guardianes. Entre salón y salón hay otros tantos guardianes, cada uno más poderoso que el anterior. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo soportar su vista.<br />
El campesino no había imaginado tales dificultades; pero el imponente aspecto del guardián, con su pelliza, su nariz grande y aguileña, su larga bárba de tártaro, rala y negra, le convencen de que es mejor que espere. El guardián le da un banquito y le permite sentarse a un lado de la puerta. Allí espera días y años. Intenta entrar un sinfín de veces y suplica sin cesar al guardián. Con frecuencia, el guardián mantiene con él breves conversaciones, le hace preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y al final siempre le dice que no todavía no puede dejarlo entrar. El campesino, que ha llevado consigo muchas cosas para el viaje, lo ofrece todo, aun lo más valioso, para sobornar al guardián. Éste acepta los obsequios, pero le dice:<br />
- Lo acepto para que no pienses que has omitido algún esfuerzo.<br />
Durante largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se olvida de los otros y le parece que éste es el único obstáculo que lo separa de la ley. Maldice su mala suerte, durante los primeros años abiertamente y en voz alta; más tarde, a medida que envejece, sólo entre murmullos. Se vuelve como un niño, y como en su larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel, ruega a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián. Finalmente su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz o si sólo le engañan sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que brota inextinguible de la puerta de la ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al guardián para que se acerque, ya que el rigor de la muerte endurece su cuerpo. El guardián tiene que agacharse mucho para hablar con él, porque la diferencia de estatura entre ambos ha aumentado con el tiempo.<br />
- ¿Qué quieres ahora - pregunta el guardián -. Eres insaciable.<br />
- Todos se esfuerzan por llegar a la ley - dice el hombre -; ¿cómo se explica, pues, que durante tantos años sólo yo intentara entrar?<br />
El guardián comprende que el hombre va a morir y, para asegurarse de que oye sus palabras, le dice al oído con voz atronadora:<br />
- Nadie podía intentarlo, porque esta puerta estaba reservada solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.<br />
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Referencia: <a href="http://www.apocatastasis.com/ante-la-ley-franz-kafka.php#ixzz114c9W1F2" style="color: #003399;">Ante la Ley, de Kafka</a> <br />
© Apocatastasis.com: Literatura y Contenidos Seleccionados </div></div>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-91447043291083066992010-06-18T14:43:00.003-03:002010-09-03T17:49:56.473-03:00Adiós a José de Sousa SaramagoAdiós a José de Sousa <i>Saramago. Hoy viernes 18 de Junio del 2010, murió el escritor. </i><br />
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<i>Este escritor, traductor y dramaturgo portugués nació el 16 de noviembre de 1922. </i><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPA8CEiwjngM_RNHoogdaFWkjfu8kbxA3tKVoNER-V4TGAseYzdOBydi4dxStROWK_2aUuniUWbMmitky-X5Loj3086IhKmreU1v3SCJUIi_YSbUORg7-OAPEi4uESI7yagJi2rY95xNXD/s1600/saramago_jose.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPA8CEiwjngM_RNHoogdaFWkjfu8kbxA3tKVoNER-V4TGAseYzdOBydi4dxStROWK_2aUuniUWbMmitky-X5Loj3086IhKmreU1v3SCJUIi_YSbUORg7-OAPEi4uESI7yagJi2rY95xNXD/s320/saramago_jose.jpg" /></a></div><br />
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Miembro del Partido Comunista portugués desde 1969. En 1998, recibe el Premio Novel de Literatura y la Academia Sueca<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Anexo:Premio_Nobel_de_Literatura" title="Anexo:Premio Nobel de Literatura"></a> destacó su capacidad para <b>«<i>volver comprensible una realidad huidiza, con parábolas sostenidas por la imaginación, la compasión y la ironía</i>» </b><br />
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<b>Vale destacar que debido a su origen humilde, no terminó sus estudios y durante mucho tiempo en su vida se dedicó a las más diversas tareas como por ejemplo la de cerrajero mecánico; nada relacionado con las letras. Con esto nos muestra, o al menos a mí, que además de que había un genio escondido en él, nunca es tarde para concretar nuestros sueños y realizar las cosas que nos hacen felices. Para las que nacimos. </b><br />
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Uno de los escritos que me acercó a él y que movió estructuras escondidas en mi cabeza fue <b>"Ensayo de una ceguera" : </b>Un hombre espera frente a un semáforo y queda ciego repentinamente e inexplicadamente . Un transeúnte le ayuda a llegar a su casa conduciendo su auto, le ayuda a llegar hasta su departamento y se ofrece a esperar la vuelta de su esposa. El hombre ciego desconfía y le agradece la ayuda, al tiempo que cierra le la puerta. Cuando la esposa vuelve, le cuenta de su ceguera y deciden ir a un oftalmólogo, mas cuando salen de dan cuenta de que el “buen samaritano” se había llevado el auto.<br />
Mientras tanto, el “buen samaritano” conduce el auto robado, piensa en la repentina ceguera del hombre que ayudó y teme que sea contagioso, lo que aumenta su miedo. Se baja del auto para distraerse, y al dar unos pocos pasos queda ciego tambien. Una chica (prostituta) con lentes oscuros que esperaba en la sala del oftalmologo queda ciega también.El oftalmólogo queda ciego. De este modo comienza una enfermedad aparentemente muy contagiosa, por lo que el oftalmólogo decide prevenir a las autoridades de salud. Las autoridades, toman una actitud bastante política: se busca a los enfermos y a los que han tenido contacto con ellos, y se los aisla en un manicomio en desuso. Un ala del edificio es para los ciegos, y otra para los posibles contagiados. La esposa del médico finge estar ciega para que no los separen, pero pasan los días y ella no se contagia, mientras que dentro del manicomio, despues de ser 5 ciegos, en dos días ya son más de 50. Puesto que el lugar está controlado por militares y los mismosestán temerosos de la situación, se producen asesinatos de ciegos por cualquier mínimo susto que éstos causen a los militares. Los días dentro del manicomio se vuelven de terror, y como no tienen el cuidado de nadie, la limpieza no existe, la miseria humana poco a poco comienza a verse dentro esta nueva sociedad de ciegos internados dentro del manicomio: en cuanto al reparto de la poca comida algunos ciegos se aprovechan y repiten una o mas veces, sin importar que haya otros que se mueran de hambre. Posteriormente, un grupo se apodera de toda la comida, y a cambio piden todo lo de valor que tengan los demás internos, y cuando ya no queda nada material que pedir o sacar, piden mujeres a cambio. Finalmente todos han quedado ciegos.<br />
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Una excelente manera la de Saramago de retratar toda la mezquindad humana.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicfmKyXiTK8AmlwnbTrL8c-o2DjQ6OawU9T35O8aFyoCqMtlMqQX5l7SrEvXMCH5yPb_XtNS692OtsZQgNDzx3pli-5Qxz5MFH9UmTBI6CEDhfACvO5Jnk031O68kKUpHAzzVPpzk4hvgT/s1600/ensayo-sobre-la-ceguera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicfmKyXiTK8AmlwnbTrL8c-o2DjQ6OawU9T35O8aFyoCqMtlMqQX5l7SrEvXMCH5yPb_XtNS692OtsZQgNDzx3pli-5Qxz5MFH9UmTBI6CEDhfACvO5Jnk031O68kKUpHAzzVPpzk4hvgT/s320/ensayo-sobre-la-ceguera.jpg" /></a></div><br />
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Libro que les recomiendo. Por mi parte como tarea personal me restan leer: "El evangelio según Jesucristo", "Ensayo sobre la lucidez", y "Alzado del suelo". <br />
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Saramago#cite_note-0"></a>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-49233893122108067182010-05-28T16:40:00.001-03:002010-05-28T16:42:31.798-03:00La duquesa y el joyero.Me llegó el otro día por la red facebook, una linda invitación llamada <i><b>Liberación masiva de cuentos </b></i>que consiste en imprimir un cuento a nuestra elección, imprimirlo y paso siguiente dejarlo en cualquier lugar de la ciudad donde vives. Se lo debe dejar en un lugar público como un subte o una plaza. El que lo encuentre se lo queda y esto podría causar una gran sonrisa a ese desconocido. Lo veo como un mimo a un extraño. Una idea muy linda. Me gustaría encontrarme un cuento también. Puede participar cualquier persona del mundo y hacerlo en su ciudad hasta las 23 horas del día de hoy, viernes 28 de mayo. A continuación les comparto virtualmente el cuento que elegí:<br />
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<div style="color: black;"><b><i><a href="http://www.facebook.com/liberauncuento" rel="nofollow" target="_blank"><span style="font-size: large;">La duquesa y el joyero<br />
</span><span style="font-size: x-small;">[Cuento. Texto completo]</span></a></i></b></div><div style="color: black;"><b><i><span style="font-size: medium;">Virginia Woolf</span></i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Oliver Bacon vivía en lo alto de una casa junto a Green Park. Tenía un departamento; las sillas estaban colocadas de manera que el asiento quedaba perfectamente orientado, sillas forradas en piel. Los sofás llenaban los miradores de las ventanas, sofás forrados con tapicería. Las ventanas, tres alargadas ventanas, estaban debidamente provistas de discretos visillos y cortinas de satén. El aparador de caoba ocupaba un discreto espacio, y contenía los brandys, los whiskys y los licores que debía contener. Y, desde la ventana central, Oliver Bacon contemplaba las relucientes techumbres de los elegantes automóviles que atestaban los atestados vericuetos de Piccadilly. Difícilmente podía imaginarse una posición más céntrica. Y a las ocho de la mañana le servían el desayuno en bandeja; se lo servía un criado; el criado desplegaba la bata carmesí de Oliver Bacon; él abría las cartas con sus largas y puntiagudas uñas, y extraía gruesas cartulinas blancas de invitación, en las que sobresalían de manera destacada los nombres de duquesas, condesas, vizcondesas y honorables damas. Después Oliver Bacon se aseaba; después se comía las tostadas; después leía el periódico a la brillante luz de la electricidad. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Dirigiéndose a sí mismo, decía: «Hay que ver, Oliver... Tú que comenzaste a vivir en una sucia calleja, tú que...», y bajaba la vista a sus piernas, tan elegantes, enfundadas en los perfectos pantalones, y a sus botas, y a sus polainas. Todo era elegante, reluciente, del mejor paño, cortado por las mejores tijeras de Savile Row. Pero a menudo Oliver Bacon se desmantelaba y volvía a ser un muchacho en una oscura calleja. En cierta ocasión pensó en la cumbre de sus ambiciones: vender perros robados a elegantes señoras en Whitechapel. Y lo hizo. «Oh, Oliver», gimió su madre. «¡Oh, Oliver! ¿Cuándo sentarás cabeza?»... Después Oliver se puso detrás de un mostrador; vendió relojes baratos; después transportó una cartera de bolsillo a Ámsterdam... Al recordarlo, solía reír por lo bajo... el viejo Oliver evocando al joven Oliver. Sí, hizo un buen negocio con los tres diamantes, y también hubo la comisión de la esmeralda. Después de esto, pasó al despacho privado, en la trastienda de Hatton Garden; el despacho con la balanza, la caja fuerte, las gruesas lupas. Y después... y después... Rió por lo bajo. Cuando Oliver pasaba por entre los grupitos de joyeros, en los cálidos atardeceres, que hablaban de precios, de minas de oro, de diamantes y de informes de África del Sur, siempre había alguno que se ponía un dedo sobre la parte lateral de la nariz y murmuraba «hum-m-m», cuando Oliver pasaba. No era más que un murmullo, no era más que un golpecito en el hombro, que un dedo en la nariz, que un zumbido que recorría los grupitos de joyeros en Hatton Garden, un cálido atardecer ¡Hacía muchos años...! Pero Oliver todavía lo sentía recorriéndole el espinazo, todavía sentía el codazo, el murmullo que significaba: «Mírenlo -el joven Oliver, el joven joyero- ahí va.» Y realmente era joven entonces. Y comenzó a vestir mejor y mejor; y tuvo, primero, un cabriolé; después un automóvil; y primero fue a platea y después a palco. Y tenía una villa en Richmond, junto al río, con rosales de rosas rojas; y Mademoiselle solía cortar una rosa todas las mañanas, y se la ponía en el ojal, a Oliver. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Vaya -dijo Oliver, mientras se ponía en pie y estiraba las piernas-. Vaya...</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Y quedó en pie bajo el retrato de una vieja señora, encima de la chimenea, y levantó las manos. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-He cumplido mi palabra -dijo juntando las palmas de las manos, como si rindiera homenaje a la señora-. He ganado la apuesta.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Y no mentía; era el joyero más rico de Inglaterra; pero su nariz, larga y flexible, como la trompa de un elefante, parecía decir mediante el curioso temblor de las aletas (aunque se tenía la impresión de que la nariz entera temblara, y no sólo las aletas) que todavía no estaba satisfecho, todavía olía algo, bajo la tierra, un poco más allá. Imaginemos a un gigantesco cerdo en un terreno fecundo en trufas; después de desenterrar esta trufa y aquella otra, todavía huele otra mayor, más negra, bajo la tierra, un poco más allá. De igual manera, Oliver siempre husmeaba en la rica tierra de Mayfair otra trufa, más negra, más grande, un poco más allá. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Ahora rectificó la posición de la perla de la corbata, se enfundó en su elegante abrigo azul, y cogió los guantes amarillos y el bastón. Balanceándose, bajó la escalera, y en el momento de salir a Piccadilly, medio resopló, medio suspiró, por su larga y aguda nariz. Ya que, ¿acaso no era todavía un hombre triste, un hombre insatisfecho, un hombre que busca algo oculto, a pesar de que había ganado la apuesta? </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Siempre se balanceaba un poco al caminar, igual que el camello del zoológico se balancea a uno y otro lado, cuando camina por entre los senderos de asfalto, atestados de tenderos acompañados por sus esposas, que comen el contenido de bolsas de papel y arrojan al sendero porcioncillas de papel de plata. El camello desprecia a los tenderos; el camello no está contento de su suerte; el camello ve el lago azul, y la orla de palmeras a su alrededor. De igual manera el gran joyero, el más grande joyero del mundo entero, avanzaba balanceándose por Piccadilly, perfectamente vestido, con sus guantes, con su bastón, pero todavía descontento, hasta que llegó a la oscura tiendecilla que era famosa en Francia, en Alemania, en Austria, en Italia, y en toda América: la oscura tiendecilla en la Calle Bond.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Como de costumbre, cruzó la tienda sin decir palabra, a pesar de que los cuatro hombres, los dos mayores, Marshall y Spencer, y los dos jóvenes, Hammond y Wicks, se irguieron y le miraron, con envidia. Sólo por el medio de agitar un dedo, enfundado en guante de color de ámbar, dio Oliver a entender que se había dado cuenta de la presencia de los cuatro. Y entró y cerró tras sí la puerta de su despacho privado. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>A continuación, abrió la cerradura de las rejas que protegían la ventana. Entraron los gritos de la Calle Bond; entró el distante murmullo del tránsito. La luz reflejada en la parte trasera de la tienda se proyectaba hacia lo alto. Un árbol agitó seis hojas verdes, porque corría el mes de junio. Pero Mademoiselle se había casado con el señor Pedder, de la destilería de la localidad, y ahora nadie le ponía a Oliver rosas en el ojal. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Vaya -medio suspiró, medio resopló- vaya...</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Entonces oprimió un resorte en la pared, y los paneles de madera resbalaron lentamente a un lado, revelando, detrás, las cajas fuertes de acero, cinco, no, seis, todas ellas de bruñido acero. Dio la vuelta a una llave; abrió una; luego otra. Todas ellas estaban forradas con grueso terciopelo carmesí, y en todas reposaban joyas: pulseras, collares, anillos, tiaras, coronas ducales, piedras sueltas en cajitas de cristal, rubíes, esmeraldas, perlas, diamantes. Todas seguras, relucientes, frías pero ardiendo, eternamente, con su propia luz comprimida. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Lágrimas! -dijo Oliver contemplando las perlas. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Sangre del corazón! -dijo mirando los rubíes. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Pólvora! -prosiguió, revolviendo los diamantes de manera que lanzaron destellos y llamas.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>-Pólvora suficiente para volar Mayfair hasta las nubes, y más arriba, más arriba, más arriba-. Y lo dijo echando la cabeza atrás y emitiendo sonidos como los del relincho del caballo. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>El teléfono emitió un zumbido de untuosa cortesía, en voz baja, en sordina, sobre la mesa. Oliver cerró la caja de caudales. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Dentro de diez minutos -dijo-. Ni un minuto antes.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Se sentó detrás del escritorio y contempló las cabezas de los emperadores romanos grabadas en los gemelos de la camisa. Una vez más se desmanteló y otra vez volvió a ser el muchachuelo que jugaba a canicas, en la calleja donde se venden perros robados, los domingos. Se transformó en aquel voluntarioso y astuto muchachito, con labios rojos como cerezas húmedas. Metía los dedos en montones de tripa; los hundía en sartenes llenas de pescado frito; escabullándose salía y penetraba en multitudes. Era flaco, ágil, con ojos como piedras pulidas. Y ahora... ahora... las saetas del reloj seguían avanzando al son del tic-tac, uno, dos, tres, cuatro... La duquesa de Lambourne esperaba por el placer de Oliver; la duquesa de Lambourne, hija de cien vizcondes. Esperaría durante diez minutos, en una silla junto al mostrador. Esperaría, por placer de Oliver. Esperaría hasta que Oliver quisiera recibirla. Oliver contemplaba el reloj alojado en su caja forrada de cuero. La saeta avanzaba. Con cada uno de sus tic-tacs, el reloj entregaba a Oliver -esto parecía- paté de foie gras, una copa de champaña, otra de brandy viejo, un cigarro que valía una guinea. El reloj lo iba dejando todo sobre la mesa, a su lado, mientras transcurrían los diez minutos. Entonces oyó suaves y lentos pasos acercándose; un rumor en el pasillo. Se abrió la puerta. El señor Hammond quedó pegado a la pared. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>El señor Hammond anunció: </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Su gracia, la Duquesa!</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Y esperó allí, pegado a la pared. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Y Oliver, al ponerse en pie, oyó el rumor del vestido de la Duquesa, que se acercaba por el pasillo. Después la Duquesa se cernió sobre él, ocupando el vano de la puerta por entero, llenando el cuarto con el aroma, el prestigio, la arrogancia, la pompa, el orgullo de todos los duques y de todas las duquesas, alzados en una sola ola. Y, de la misma forma que rompe una ola, la Duquesa rompió, al sentarse, avanzando y salpicando, cayendo sobre Oliver Bacon, el gran joyero, y cubriéndolo de vivos y destellantes colores, verde, rosado, violeta; y de olores; y de iridiscencias; centellas saltaban de los dedos, se desprendían de las plumas, rebrillaban en la seda; ya que la Duquesa era muy corpulenta, muy gorda, prietamente enfundada en tafetán de color de rosa, y pasada ya la flor de la edad. De la misma manera que una sombrilla con muchas varillas, que un pavo real con muchas plumas, cierra las varillas, pliega las plumas, la Duquesa se apaciguó, se replegó, en el momento de hundirse en el sillón de cuero. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Buenos días, señor Bacon -dijo la Duquesa. Y alargó la mano que había salido por el corte rectilíneo de su blanco guante. Y Oliver se inclinó profundamente al estrechar la mano. En el instante en que sus manos se tocaron volvió a formarse una vez más el vínculo que les unía. Eran amigos, y, al mismo tiempo, enemigos; él era amo, ella era ama; cada cual engañaba al otro, cada cual necesitaba al otro, cada cual temía al otro, cada cual sabía lo anterior, y se daba cuenta de ello siempre que sus manos se tocaban, en el cuartito de la trastienda, con la blanca luz fuera, y el árbol con sus seis hojas, y el sonido de la calle a lo lejos, y las cajas fuertes a espaldas de los dos. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Ah, Duquesa, ¿en qué puedo servirla hoy? -dijo Oliver en voz baja.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>La Duquesa le abrió su corazón, su corazón privado, de par en par. Y, con un suspiro, aunque sin palabras, extrajo del bolso una alargada bolsa de cuero, que parecía un flaco hurón amarillo. Y por la apertura de la barriga del hurón, la Duquesa dejó caer perlas, diez perlas. Rodando cayeron por la apertura de la barriga del hurón -una, dos, tres, cuatro-, como huevos de un pájaro celestial. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Son cuanto me queda, mi querido señor Bacon -gimió la Duquesa-. Cinco, seis, siete... rodando cayeron por las pendientes de las vastas montañas cuyas laderas se hundían entre las rodillas de la Duquesa, hasta llegar a un estrecho valle, la octava, la nona, y la décima. Y allí quedaron, en el resplandor del tafetán del color de la flor del melocotón. Diez perlas. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Del cinto de los Appleby -dijo dolida la Duquesa-. Las últimas... Cuantas quedaban...</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Oliver se inclinó y cogió una perla entre índice y pulgar. Era redonda, era reluciente. Pero, ¿era auténtica o falsa? ¿Volvía la Duquesa a mentirle? ¿Sería capaz de hacerlo otra vez? </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>La Duquesa se llevó un dedo rollizo a los labios. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Si el Duque lo supiera... -murmuró-. Querido señor Bacon, una racha de mala suerte...</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>¿Había vuelto a jugar, realmente? </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Ese villano! ¡Ese sinvergüenza! -dijo la Duquesa entre dientes.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>¿El hombre con el pómulo partido? Mal bicho, ciertamente. Y el Duque, que era recto como una vara, con sus patillas, la dejaría sin un céntimo, la encerraría allá abajo... Qué sé yo, pensó Oliver, y dirigió una mirada a la caja de caudales. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Araminta, Daphne, Diana -gimió la Duquesa-. Es para ellas.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Las damas Araminta, Daphne y Diana, las hijas de la Duquesa. Oliver las conocía; las adoraba. Pero Diana era aquella a la que amaba. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Sabe usted todos mis secretos -dijo la Duquesa mirando de soslayo a Oliver. Lágrimas resbalaron; lágrimas cayeron; lágrimas como diamantes, que se cubrieron de polvo en las veredas de las mejillas de la Duquesa, del color de la flor del cerezo.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>-Viejo amigo -murmuró la Duquesa- viejo amigo.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>-Viejo amigo -repitió Oliver- viejo amigo-, como si lamiera las palabras. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¿Cuánto? -preguntó Oliver. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>La Duquesa cubrió las perlas con la mano. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Veinte mil -murmuró la Duquesa. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Pero, ¿era auténtica o falsa, aquella perla que Oliver tenía en la mano? El cinto de los Appleby, ¿pero es que no lo había vendido ya la Duquesa? Llamaría a Spencer o a Hammond. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Tenga y haga la prueba de autenticidad -diría Oliver. Se inclinó hacia el timbre. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¿Vendrá mañana? -preguntó la Duquesa en tono de encarecida invitación, interrumpiendo así a Oliver-. El Primer Ministro... Su Alteza Real... -La Duquesa se calló-. Y Diana... -añadió. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Oliver alejó la mano del timbre. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Miró por encima del hombro de la Duquesa las paredes traseras de las casas de la Calle Bond. Pero no vio las casas de la Calle Bond, sino un río turbulento, y truchas y salmones saltando, y el Primer Ministro, y también se vio a sí mismo con chaleco blanco, y luego vio a Diana. Bajó la vista a la perla que tenía en la mano. ¿Cómo iba a someterla a prueba, a la luz del río, a la luz de los ojos de Diana? Pero los ojos de la Duquesa lo estaban mirando. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Veinte mil -gimió la Duquesa-. ¡Es mi honor!</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>¡El honor de la madre de Diana! Oliver cogió el talonario; sacó la pluma. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Veinte... -escribió. Entonces dejó de escribir. Los ojos de la vieja mujer retratada lo estaban mirando, los ojos de aquella vieja que era su madre. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¡Oliver! -le decía su madre-. ¡Un poco de sentido común! ¡No seas loco!</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>-¡Oliver! -suplicó la Duquesa (ahora era Oliver y no señor Bacon)-. ¿Vendrá a pasar un largo final de semana?</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>¡A solas en el bosque con Diana! ¡Cabalgando a solas en el bosque con Diana! </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Mil -escribió, y firmó el talón. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Tenga -dijo Oliver. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>Y se abrieron todas las varillas de la sombrilla, todas las plumas del pavo real, el resplandor de la ola, las espadas y las lanzas de Agincourt, cuando la Duquesa se levantó del sillón. Y los dos viejos y los dos jóvenes, Spencer y Marshall, Wicks y Hammond, se pegaron a la pared, detrás del mostrador, envidiando a Oliver, mientras éste acompañaba a la Duquesa, a través de la tienda, hasta la puerta. Y Oliver agitó su guante amarillo ante las narices de los cuatro, y la Duquesa conservó su honor -un talón de veinte mil libras, con la firma de Oliver- firmemente en sus manos. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-¿Son auténticas o son falsas? -preguntó Oliver, cerrando la puerta de su despacho privado.</i></b></div><div style="color: black;"><b><i>Allí estaban las diez perlas sobre el papel secante, en el escritorio. Fue con ellas a la ventana. Con la lupa las miró a la luz... ¡Aquella era la trufa que había extraído de la tierra! Podrida por dentro... </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Perdóname, madre -suspiró Oliver, levantando la mano, como si pidiera perdón a la vieja retratada. Y, una vez más, fue un chicuelo en la calleja en donde vendían perros robados los domingos. </i></b> </div><div style="color: black;"><b><i>-Porque -murmuró juntando las palmas de las manos- será un fin de semana largo.</i></b></div><div align="center" style="color: black;"><b><i>FIN </i></b></div><b>Adeline Virginia Woolf (Stepehn de soltera; Londres, 25 de enero de 1882- Lewes, Sussex, 28 de marzo de 1941) fue una novelista, ensayista, editora feminista y escritora de cuentos. Esta británica fue considerada una de las más destacadas figuras del modernismo literario en el siglo xx. </b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggmBUnlr65cSe7UdU4QvMhhnxhe5uIbH1gXPRnSuZanqjJr_r-FnGKoBWCy7yI7kxt9KYtzBQbjlSW5ZHFvmRDTzm1O2wlcaPxbke2sgsM5v3xcixmeLvFgIIEKITGrQM95A8V7YdP0sqK/s1600/4c_woolf_19021.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggmBUnlr65cSe7UdU4QvMhhnxhe5uIbH1gXPRnSuZanqjJr_r-FnGKoBWCy7yI7kxt9KYtzBQbjlSW5ZHFvmRDTzm1O2wlcaPxbke2sgsM5v3xcixmeLvFgIIEKITGrQM95A8V7YdP0sqK/s320/4c_woolf_19021.jpg" /></a></div><br />
<div align="center" style="color: black;"><b><i><br />
</i></b></div>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-16221417474591670102010-05-07T23:56:00.001-03:002010-05-07T23:59:54.087-03:00Wuthering Heights<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7X3bRsw-2PbyGsV55nAKma1_yCrbHowndVPykhxCSsSJkR8AlOwauAbsEHnRuIqaOzMxS63cD5DQBvf-4vcIr8bBKiuH-lb_OfIG-8dOgsFZ6k4FHhgXKJE_Wx5qT5HVDpW213SVqGuAe/s1600/014043418601lzzzzzzz2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7X3bRsw-2PbyGsV55nAKma1_yCrbHowndVPykhxCSsSJkR8AlOwauAbsEHnRuIqaOzMxS63cD5DQBvf-4vcIr8bBKiuH-lb_OfIG-8dOgsFZ6k4FHhgXKJE_Wx5qT5HVDpW213SVqGuAe/s320/014043418601lzzzzzzz2.jpg" /></a></div><i><b>Cumbres Borrascosas</b></i> (título original: <i>Wuthering Heights</i>) es la única novela de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Emily_Bront%C3%AB" title="Emily
Brontë">Emily Brontë</a>. Una novela con elementos góticos. Fue publicada por primera vez en 1847 bajo el seudómino de Ellis Bell. Su hermana Charlotte editó una segunda edición póstuma. El nombre de la novela proviene de una palabra de la región de Yorshire (wuthering) que se entiende como clima turbulento, lo que se relaciona con el drama y amor apasionado que trae consecuencias nefastas a los personajes en la novela. <br />
Se considera un clásico de la literatura inglesa, y ha dado lugar a muchas adaptaciones, incluyendo varias películas, dramatizaciones radiofónicas y televisivas y un musical.<br />
<br />
La novela cuenta la historia de amor entre Catherine Earnshaw y su amigo Heathcliff.<br />
El señor Earnshaw, dueño de Cumbres Borrascosas, trajo un día a su casa a Heathcliff, un niño abandonado, para criarlo como suyo. Los hijos de Earnshaw recibieron con extrañeza a Heathcliff. Con el tiempo, la hija, Catherine se convierte en la mejor amiga del huérfano, pero el hijo mayor, Hindley, lo detestaba y no pierde ocasión de humillarlo. El personaje principal a causa de los maltratos y desprecios que sufre desde temprana edad, se convierte en un ser vengativo y resentido, lleno de odio. La historia principal dentro de la novela, es una especie de retorcida revancha muy bien preparada por Heathcliff para vengarse de todos quienes alguna vez lo lastimaron y despreciaron. Una venganza que dura dos generaciones. <br />
<br />
Con todos los ingredientes de una novela apasionada, se las recomiendo.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-54580723868369189692010-03-29T19:20:00.001-03:002010-03-29T19:22:30.855-03:00Invictus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOUQBX5OrKdSs3dh_gQSZcgB8Vz8BENtcPChCBUfGq_V-tOdwvfYeF7oiMjSTVg5fbjO5q5hEOi0XyAk4qrFc7rKMDKo_NAb5Vrosuz3F5sChYmB9uaMxPVUzhFwCJ5RSXZ7SzxueBcWe/s1600/invictus_3634.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOUQBX5OrKdSs3dh_gQSZcgB8Vz8BENtcPChCBUfGq_V-tOdwvfYeF7oiMjSTVg5fbjO5q5hEOi0XyAk4qrFc7rKMDKo_NAb5Vrosuz3F5sChYmB9uaMxPVUzhFwCJ5RSXZ7SzxueBcWe/s320/invictus_3634.jpg" /></a></div>Película basada en el libro de John Carlin <i><b>Playing the enemy: Nelson Mandela and the Game That Changed the World</b></i> y ambientada después de que Nelson Mandela saliera de la cárcel y se convirtiera en presidente de Sudáfrica. Poco después, en 1995, el país celebró el campeonato del mundo de rugby, tras años de ser excluidos de las competiciones debido al<b> apartheid</b>.<br />
Evento que Mandela (Morgan Freeman) impulsó y utilizó, con la ayuda de la estrella de rugby Francois Pienaar (Matt Damon), como vía para acabar con el odio y la desconfianza existente durante décadas entre la población blanca y negra del país.<br />
<br />
Una linda película con un mensaje que no tiene vencimiento: encontrar lo que nos une y no lo que nos diferencia como seres humanos. Desde mi humilde visión como alguien que disfruta el cine, le doy a esta película un ocho y se las recomiendo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHg8fmyBYyPrvNLwBUH00D3bkbKV0gxsLkGYpp5ecQrCBsz0pZDQtTnh4Eh0JBIZ9UDt-hZcuvCP52YxLldc3Ktm-uJuFf6AC1DhDHDNadoegnBCESeSPsXVT4wpBj6b0Ra1-H3XunsJGH/s1600/nelson+mandela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHg8fmyBYyPrvNLwBUH00D3bkbKV0gxsLkGYpp5ecQrCBsz0pZDQtTnh4Eh0JBIZ9UDt-hZcuvCP52YxLldc3Ktm-uJuFf6AC1DhDHDNadoegnBCESeSPsXVT4wpBj6b0Ra1-H3XunsJGH/s320/nelson+mandela.jpg" /></a></div><b>Nelson Rolihlahla Mandela</b> fue el primer presidente de Sudáfrica elegido democráticamente mediante sufragio univers. Antes de ser elegido presidente fue un importante activista contra el <b>apartheid</b> a causa de lo cual fue encarcelado durante 27 años.<br />
<br />
El <b style="color: #6aa84f;">apartheid</b> es el resultado de lo que fue, en el siglo XX un fenómeno de segregación racial en Sudáfrica implantado por colonizadores holandeses. Como símbolo de una sucesión de discriminación política, económica, social y racial. Fue llamado así porque significa "separación" en Afrikaans<a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Afrikaans" title="Afrikaans"></a> . Este sistema consistía básicamente en la división de los diferentes grupos raciales para promover el desarrollo. Todo este movimiento estaba dirigido por la raza blanca, que instauró todo tipo de leyes que cubrían, en general, aspectos sociales. Se hacía una clasificación racial de acuerdo a la apariencia, a la aceptación social o a la ascendencia. Este nuevo sistema produjo revoluciones y resistencias por parte de los ciudadanos negros del país. Una ley promulgada en 1950 reservaba ciertos distritos en las ciudades donde sólo podían ser propietarios los blancos, forzando a los no blancos a emigrar a otros lugares. Las leyes establecieron zonas segregadas tales como playas, autobuses, hospitales, escuelas, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Escuela" title="Escuela"></a> y hasta bancos en los parques públicos. Los negros debían, por otra parte, portar documentos de identidad en todo momento y les estaba prohibido quedarse en algunas ciudades o incluso entrar en ellas sin el debido permiso.<br />
Durante su encarcelamiento, Mandela se convirtió en la figura más representativa de la lucha contra el apartheid, siendo un personaje clave en la pacífica transición a la democracia representativa en Sudáfrica.<br />
<br />
Si te interesa la vida de Mandela: http://es.wikipedia.org/wiki/Nelson_MandelaBLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-27540402417749476422010-02-01T19:22:00.003-03:002010-02-12T09:54:22.346-03:00Canción novísima de los gatos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA0Gp-KQRZR647ZHo5nfUExAQMKgepabF54ax6V6ND58zrUY7atJu602-nc6SjLpp28ebZ8wx1hphwymxXy5vRKuz5M2zLJN5ghAm0YCFud-QeVWtv5QsgRq7PT1UEEC1M_fwMfKfFxqp2/s1600-h/federico_garcia_lorca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3YHv6zqF_0keSXQ3LfaGCxA_2ASc0iCCyriS9HB13nAWQFMTddhpYb-PeH7oqgUPb4g8UikpTpUmLM35yOOpCvJHmubTrtyaNux8laLQvM0LZ9aQI1QRVcnvz__O6I9Ff5yBfoqchx6J/s1600-h/Gato-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3YHv6zqF_0keSXQ3LfaGCxA_2ASc0iCCyriS9HB13nAWQFMTddhpYb-PeH7oqgUPb4g8UikpTpUmLM35yOOpCvJHmubTrtyaNux8laLQvM0LZ9aQI1QRVcnvz__O6I9Ff5yBfoqchx6J/s320/Gato-2.jpg" /></a></div><div style="color: black;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"><i>Canción novísima de los gatos <br />
<br />
<br />
Mefistófeles casero <br />
está tumbado al sol. <br />
Es un gato elegante con gesto de león, <br />
bien educado y bueno, <br />
si bien algo burlón. <br />
Es muy músico; entiende <br />
a Debussy, más no <br />
le gusta Beethoven. <br />
Mi gato paseó <br />
de noche en el teclado, <br />
¡Oh, que satisfacción <br />
de su alma! Debussy <br />
fue un gato filarmónico en su vida anterior. <br />
Este genial francés comprendió la belleza <br />
del acorde gatuno sobre el teclado. Son <br />
acordes modernos de agua turbia de sombra <br />
(yo gato lo entiendo). <br />
Irritan al burgués: ¡Admirable misión! <br />
Francia admira a los gatos. Verlaine fue casi un gato <br />
feo y semicatólico, huraño y juguetón, <br />
que mayaba celeste a una luna invisible, <br />
lamido (?) por las moscas y quemado de alcohol. <br />
Francia quiere a los gatos como España al torero. <br />
Como Rusia a la noche, como China al dragón. <br />
El gato es inquietante, no es de este mundo. Tiene <br />
el enorme prestigio de haber sido ya Dios. <br />
¿Habéis notado cuando nos mira soñoliento? <br />
Parece que nos dice: la vida es sucesión <br />
de ritmos sexuales. Sexo tiene la luz, <br />
sexo tiene la estrella, sexo tiene la flor. <br />
Y mira derramando su alma verde en la sombra. <br />
Nosotros vemos todos detrás al gran cabrón. <br />
Su espíritu es andrógino de sexos ya marchitos, <br />
languidez femenina y vibrar de varón, <br />
un espíritu raro de inocencia y lujuria, <br />
vejez y juventud casadas con amor. <br />
Son Felipes segundos dogmáticos y altivos, <br />
odian por fiel al perro, por servil al ratón, <br />
admiten las caricias con gesto distinguido <br />
y nos miran con aire sereno y superior. <br />
Me parecen maestros de alta melancolía, <br />
podrían curar tristezas de civilización. <br />
La energía moderna, el tanque y el biplano <br />
avivan en las almas el antiguo dolor. <br />
La vida a cada paso refina las tristezas, <br />
las almas cristalizan y la verdad voló, <br />
un grano de amargura se entierra y da su espiga. <br />
Saben esto los gatos mas bien que el sembrador. <br />
Tienen algo de búhos y de toscas serpientes, <br />
debieron tener alas cuando su creación. <br />
Y hablaran de seguro con aquellos engendros <br />
satánicos que Antonio desde su cueva vio. <br />
Un gato enfurecido es casi Schopenhauer. <br />
Cascarrabias horrible con cara de bribón, <br />
pero siempre los gatos están bien educados <br />
y se dedican graves a tumbarse en el sol. <br />
El hombre es despreciable (dicen ellos), la muerte <br />
llega tarde o temprano ¡Gocemos del calor! <br />
<br />
Este gran gato mío arzobispal y bello <br />
se duerme con la nana sepulcral del reloj. <br />
¡Que le importan los senos (?) del negro Eclesiastés, <br />
ni los sabios consejos del viejo Salomon? <br />
Duerme tu, gato mío, como un dios perezoso, <br />
mientras que yo suspiro por algo que voló. <br />
El bello Pecopian (?) se sonríe en mi espejo, <br />
de calavera tiene su sonrisa expresión. <br />
<br />
Duerme tu santamente mientras toco el piano. <br />
este monstruo con dientes de nieve y de carbón. <br />
<br />
Y tú gato de rico, cumbre de la pereza, <br />
entérate de que hay gatos vagabundos que son <br />
mártires de los niños que a pedradas los matan <br />
y mueren como Sócrates <br />
dándoles su perdón. <br />
-------------------------------------------------------------------------------- <br />
¡Oh gatos estupendos, sed guasones y raros, y tumbaos panza arriba bañándoos en el sol! </i></span></div><div style="color: black;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA0Gp-KQRZR647ZHo5nfUExAQMKgepabF54ax6V6ND58zrUY7atJu602-nc6SjLpp28ebZ8wx1hphwymxXy5vRKuz5M2zLJN5ghAm0YCFud-QeVWtv5QsgRq7PT1UEEC1M_fwMfKfFxqp2/s1600-h/federico_garcia_lorca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA0Gp-KQRZR647ZHo5nfUExAQMKgepabF54ax6V6ND58zrUY7atJu602-nc6SjLpp28ebZ8wx1hphwymxXy5vRKuz5M2zLJN5ghAm0YCFud-QeVWtv5QsgRq7PT1UEEC1M_fwMfKfFxqp2/s320/federico_garcia_lorca.jpg" /></a></div><div style="color: black;"><br />
</div><div style="color: black;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;"><i><br />
</i></span></div><div style="color: black;"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: black; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Poeta granadino, dramaturgo y talentoso artista miembro de la 'Generación del 27', agrupación de escritores que abogaban por el vanguardismo en la literatura. Su obra más conocida es 'Bodas de sangre' (1933), la historia de una novia que se escapa con su amante, asesinado más tarde por el marido de ella. En el curso de su corta vida escribió una amplia variedad de novelas, historias cortas y poesía, y también se dedicó a la pintura y al dibujo e incluso creó alguna composición musical. Mártir de la guerra civil española, en agosto de 1936, a la edad de 38 años, Lorca fue abatido por los falangistas de Franco junto con varios otros opositores políticos ' desaparecidos '. Sus asesinos fascistas utilizaron su conocida homosexualidad para justificar su asesinato, pero la verdadera razón de su muerte fue su defensa abierta de la república y sus críticas a la monarquía, al Catolicismo y al fascismo. <br />
</span></b></span> </div><table border="0" cellpadding="3" cellspacing="0" height="38" name="parrafo" style="width: 660px;"><tbody>
<tr> <td align="left" valign="top"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: black; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> En 1986, se descubrió este bello poema inédito dedicado por el poeta a los gatos. Era conocido amante de los felinos. Por eso les compartí este poema-canción, porque yo también simplemente adoro a los gatos. </span></b></span></td><td align="left" valign="top"><b><span style="color: black; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: x-small;"> </span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="color: black;"><b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: x-small;"><i> </i></span></b></div><div style="color: black;"><b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: x-small;"><i><br />
<br />
</i> </span></b> </div><table border="0" cellpadding="3" cellspacing="0" name="link" style="color: black;"><tbody>
<tr> <td align="left" valign="top"></td><td align="left" valign="top"></td><td align="left" valign="top"><b><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: black;"> </span> </span></b></td></tr>
</tbody></table>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-6805369078944611852009-12-28T18:07:00.003-03:002010-01-08T01:59:35.903-03:00La Vida Breve<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvWeLbHWj58QrDFMp-3pF_OHfnxsSh7zUKUgCcQK4-0K0nTPKR4njLowcHKe9xwGFZAZ5tkaVGxAfRDxc2dAUInXL8mhs_d8_9e2kvswk5-5zeXJmUPIcqGoEPx1L8BXqftpGL4sMvUezW/s1600-h/8466369145_vida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvWeLbHWj58QrDFMp-3pF_OHfnxsSh7zUKUgCcQK4-0K0nTPKR4njLowcHKe9xwGFZAZ5tkaVGxAfRDxc2dAUInXL8mhs_d8_9e2kvswk5-5zeXJmUPIcqGoEPx1L8BXqftpGL4sMvUezW/s320/8466369145_vida.jpg" /></a><br />
</div>El otro día finalicé la novela que me habían recomendado. <i>La vida breve</i> del escritor uruguayo Juan Carlos Onetti. Fue largo de leer. Y a diferencia de la mayoría de opiniones que recolecté y de quienes me recomendaron leer este libro, no me agradó en sobremanera. Esto no quiere decir que no sea un libro para recomendar. De hecho, no todos los gustos son palabra sagrada en cuanto a la literatura ya que hay que embarcarse en ella, pues de seguro tiene un camino diferente para cada uno. Además Onetti es un escritor de diez puntos. La única crítica de estilo que me ha cansado un poco en muchos auntores es el ir de una historia a otra. Me pierde. Algo sí para disfrutar, es el uso de adjetivos y las descripciones en sí durante el desarrollo de la historia. <br />
<b><i>La vida breve</i></b> (1950) es una larga novela en la que no sólo se cuenta la vida novelesca de un novelista, Juan María Brausen, sino la novela o el guión cinematográfico que escribe, la crónica que hace durante el relato que Onetti hace de su vida y que llega a confundirse con ella, trascendiéndola. El personaje central es un introspectivo publicista que vive con su esposa Gertrudis, quien ha perdido un seno por culpa de un cáncer, en medio de una intimidad y realidad de mutuo desamor. Al ser cesado de su trabajo, incapaz de enfrentar la nueva situación cae en una serie de fantasías, o argumentos, tratando de dar sentido a la confusión: unas veces es Arce, que vive con una prostituta y vende drogas en las calles, o el médico cínico Díaz Grey, para quien Brausen inventa un amor con la joven Elena Sala y un infaltable escenario: un puerto de río llamado Santa María. De esa manera Brausen lleva a cabo su batalla contra el anonimato, queriendo vivir y morir sin memoria.<br />
Este concepto de inventarse vidas nuevas, fantasías nuevas para escapar de la realidad, es algo que no sólo se repite en la literatura sino que se vive a diario en la realidad de muchas personas. Y para ser sinceros quién no ha soñado con poder vivir la vida de otra persona sin admitirse uno más en este mundo inentendible con un delirio de polaridad. Yo por mi lado siempre he querido ser alguien más. Siempre fantaseo con ello. Es algo inevitable en el proceso de conocerse a uno mismo y de a ratos quedarse solo con uno mismo, darse cuenta que tal vez uno no es la persona que le gustaría ser. Y si no somos tan duchos como para inventarnos una realidad mejor, podemos pedir prestados ciertos libros, ciertos personajes e imaginar que vivimos sus vidas. <br />
Un libro para leer no con los ojos bien abiertos, pero con la imaginación "abierta". <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaQEK73uvUvxku1Ic7Qv96mgCnigA_8oFwUtjpk1uVdGGe54jIQ38zAK4yn2mvsIsy4xjaG77DZ9VSV_lXo9x5_U4_gJnKhczx47EwdP2o8jfg8RdW6sdrF4_TcHLmgi60OdQOPN4DkPX1/s1600-h/Juan_Carlos_Onetti._Foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaQEK73uvUvxku1Ic7Qv96mgCnigA_8oFwUtjpk1uVdGGe54jIQ38zAK4yn2mvsIsy4xjaG77DZ9VSV_lXo9x5_U4_gJnKhczx47EwdP2o8jfg8RdW6sdrF4_TcHLmgi60OdQOPN4DkPX1/s320/Juan_Carlos_Onetti._Foto.jpg" /></a><br />
</div>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-63190164895458015232009-10-05T23:18:00.001-03:002009-10-23T15:27:03.003-03:00La Metamorfosis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMDBhruwBGTe0LdtD5DOQ-njTdbPiAVSIsz9QDJYqxfaakRoMKOBuNHEgwPJj15fYLCxseKfwvl9rDB3V0YHZ1pfDwfsKVltwsLVE7gVpLdaGpMGxeuTxjRTr2mafSIvM1i2LJZ5N0P351/s1600-h/l92072.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMDBhruwBGTe0LdtD5DOQ-njTdbPiAVSIsz9QDJYqxfaakRoMKOBuNHEgwPJj15fYLCxseKfwvl9rDB3V0YHZ1pfDwfsKVltwsLVE7gVpLdaGpMGxeuTxjRTr2mafSIvM1i2LJZ5N0P351/s320/l92072.jpg" /></a><br />
</div><i><b>La metamorfosis</b></i> (<i>Die Verwandlung</i>, en su título original en alemán) es un relato de Franz Kafka, publicado en 1915y que narra la historia de Gregorio Samsa, un comerciante de telas que vive con su familia a la que él mantiene con su sueldo y quien un día amanece convertido en una criatura no identificada claramente en ningún momento, pero que tiende a ser interpretada como una especie de cucaracha o escarabajo gigante.<br />
<br />
Hay muchísimas interpretaciones entre las cuales las más conocidas están las referidas al trato de una sociedad autoritaria y burocrática hacia el invididuo diferente, donde éste queda aislado e incomprendido ante una maquinaria institucional abrumadora y monótona que ni él comprende ni ésta lo comprende a él.<br />
Otros temas incluyen el de la soledad de las relaciones rotas y las esperanzas desesperadas y poco realistas que crea tal aislamiento. <br />
Algunos autores han querido ver también en esta historia, a un mismo tiempo absurda, cruel, conmovedora y con pinceladas cómicas, una alegoría de las diversas actitudes que toma el ser humano ante la enfermedad grave e irreversible y de cómo a pesar de todo, la vida continúa.<sup> </sup><br />
<sup><br />
</sup><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZmbTrUYpGZKNh475FLHsJLgn9rm2Re7_EAifCUzttei0RPIQlDsF3Ebx_ap0DKq_jC2QfQixLtCuae6SNV-CrbFufRL5rPvfzOWYjKd7Rh8xOShOzm5jK2BxwWq93xpISSEQ-Cvwi62EZ/s1600-h/000723280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZmbTrUYpGZKNh475FLHsJLgn9rm2Re7_EAifCUzttei0RPIQlDsF3Ebx_ap0DKq_jC2QfQixLtCuae6SNV-CrbFufRL5rPvfzOWYjKd7Rh8xOShOzm5jK2BxwWq93xpISSEQ-Cvwi62EZ/s320/000723280.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Después de leer la historia por segunda vez, debo comentarles que me produjo una vez más sensaciones de tristeza, repugnancia, curiosidad, lástima, y por sobre todo me llevó a perderme en el mundo de la literatura y lo blanco de las hojas de un libro por espacio de varias horas. Olvido el mundo ajeno a las páginas y al relato en sí y me pierdo en este muevo mundo al leer. Una vez más la literatura cumple su objetivo. Excelente libro para recomendarles en sus lecturas.<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">----------------------------------------------------------------------------------------------------------------<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4YOod7XiKWX7-oBXUqKFCd9Pcth5N6bsH3cbUKb2CXs63BbtV2cV5DpgDbfO64KySp1LWR8H3l_HT-V4Sq0TuCqxuYSuDX0nCk9B5GPXDmH6sAK3jdYI7ViCSCh2iU80v4b9HlPaXMG0z/s1600-h/kafkaimagen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4YOod7XiKWX7-oBXUqKFCd9Pcth5N6bsH3cbUKb2CXs63BbtV2cV5DpgDbfO64KySp1LWR8H3l_HT-V4Sq0TuCqxuYSuDX0nCk9B5GPXDmH6sAK3jdYI7ViCSCh2iU80v4b9HlPaXMG0z/s320/kafkaimagen.jpg" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Franz Kafka</b> (Praga, 3 de julio de 1883 – Kierling, cerca de Klosterneuburg, Austria, 3 de junio de 1924) fue un escritor checo en idioma alemán<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Idioma_alem%C3%A1n" title="Idioma alemán"></a>. Su obra es considerada una de las más influyentes de la literatura universal en el último siglo,<sup class="reference" id="cite_ref-Contijoch_0-0"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Franz_Kafka#cite_note-Contijoch-0"> </a></sup>a pesar de no ser muy extensa: fue autor de tres novelas (El Proceso, El castillo, y América) y, una novela corta ( La Metamorfosis) y un cierto número de parábolas y relatos breves. Además,<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">dejó una abundante correspondencia y escritos autobiográficos, la mayor parte publicados póstumamente. <br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Su obra es expresiva, como ninguna otra, de las ansiedades y alienación del hombre del siglo XX. Su importancia es tal que en varias lenguas se ha acuñado el adjetivo <b>«kafkiano»</b> para describir situaciones que recuerdan a las reflejadas por él. De modo análogo ha acontecido con «borgiano» acerca de la temática y estilo de Jorge Luis Bórges, traductor y devoto de la obra del checo. <br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br />
</div><sup><br />
</sup><br />
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</sup><br />
<sup> <br />
</sup>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-18681116855326066302009-09-18T00:03:00.001-03:002009-09-18T00:05:20.330-03:00Funeral blues<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqGJytTfqjW_m8iYYafXaCxBeDGroikJJFKfedyOcBvzKiBnJnTZnJT9wFHbbexDZXK7yI5Sp31PY1S9w2zBIpt7iNlHyvdinXCrFvVsoeiHJ8SJ4NTRog7Qu3ab8y8Xj9tlmh5WA90FU2/s1600-h/dali.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqGJytTfqjW_m8iYYafXaCxBeDGroikJJFKfedyOcBvzKiBnJnTZnJT9wFHbbexDZXK7yI5Sp31PY1S9w2zBIpt7iNlHyvdinXCrFvVsoeiHJ8SJ4NTRog7Qu3ab8y8Xj9tlmh5WA90FU2/s320/dali.jpg" /></a><br />
</div>A continuación les comparto un poema en inglés el cual me gusta muchísimo desde lo personal, y creo que representa algo muy cercano a la idea que muchos tenemos del <i>amor eterno</i> y sea lo que éste signifique en la vida de los seres humanos mortales por sobre todo.<br />
<span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Funeral Blues </span> <br />
</span><br />
<span style="font-style: italic;">Stop all the clocks, cut off the telephone. <br />
Prevent the dog from barking with a juicy bone, <br />
Silence the pianos and with muffled drum <br />
Bring out the coffin, let the mourners come. <br />
<br />
Let aeroplanes circle moaning overhead <br />
Scribbling in the sky the message He is Dead, <br />
Put crêpe bows round the white necks of the public doves, <br />
Let the traffic policemen wear black cotton gloves. <br />
<br />
He was my North, my South, my East and West, <br />
My working week and my Sunday rest <br />
My noon, my midnight, my talk, my song; <br />
I thought that love would last forever, I was wrong. <br />
<br />
The stars are not wanted now; put out every one, <br />
Pack up the moon and dismantle the sun. <br />
Pour away the ocean and sweep up the wood; <br />
For nothing now can ever come to any good. </span><br />
<span style="font-style: italic;"><br />
</span><br />
<span style="font-style: italic;">-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</span><br />
<span style="font-style: italic;"><br />
</span><br />
Para todos los relojes, corta el teléfono. <br />
Impide que el perro ladre con un hueso jugoso. <br />
Silencia los pianos, y con tambor amortiguado, <br />
trae afuera el cajón, deja que los dolientes vengan. <br />
<br />
Deja que los aviones circulen gimiendo por encima, <br />
garabateando en el cielo "Él está muerto". <br />
Coloca grandes cintas alrededor de los cuellos blancos de las palomas públicas. <br />
Deja que los policías de tráfico <br />
usen guantes negros de algodón. <br />
<br />
Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y Oeste, <br />
mi semana de trabajo y mi descanso de Domingo, <br />
mi mediodía, mi medianoche, <br />
mi diálogo, mi canción. <br />
Pensé que el amor duraría para siempre, estaba equivocado. <br />
<br />
Las estrellas no son deseadas ahora; apaga todas y cada una. <br />
Envuelve la luna y desmantela el sol. <br />
Vuelca el océano y barre la madera. <br />
Porque ahora nada bueno puede ocurrir. <span style="font-style: italic;"></span><br />
<span style="font-style: italic;"><br />
</span><br />
El poema es de <b>Wystan Hugh Auden</b> ( 21 de febrero, 1907 – 29 de septiembre<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/29_de_septiembre" title="29 de septiembre"></a>, 1973), poeta y ensayista británico, nacionalizado estadounidense.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-71390545315570182992009-09-05T16:21:00.003-03:002009-10-24T22:09:46.852-03:00El ejército iluminado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27MhUhUxb9a5DoaVHf9MfrvRnqSYLAFsftPtmGM92jv9Ik-tKX3hFZfb2AMPL-DosQk4dGnV71aNDBs4NennvKdenvUZ65-LFga5P8yVtps74Ajf4IcqjsY_kofhNE1NZo4QSKf59quEj/s1600-h/imagen.php.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg27MhUhUxb9a5DoaVHf9MfrvRnqSYLAFsftPtmGM92jv9Ik-tKX3hFZfb2AMPL-DosQk4dGnV71aNDBs4NennvKdenvUZ65-LFga5P8yVtps74Ajf4IcqjsY_kofhNE1NZo4QSKf59quEj/s320/imagen.php.jpg" /></a><br />
</div><b>"El ejército iluminado"</b> es un sabio y por sobre todo un irónico libro escrito por el autor mejicano David Toscana. Es un libro que trata varios temas como la amistad, el amor por la patria, la discriminación, la valentía y la fuerza de determinación y por sobre todo sobre la lucha por los ideales o sueños. La historia se sitúa en la ciudad de Monterrey en el norte de Méjico, y la realidad que se vive no sólo a la sombra de Estados Unidos sino también a la sombra del D.F. Autor denominado del grupo de la literatura norteña quienes no necesitan mudarse a la capital del país para poder contarnos historias.<br />
Aquí entre la locura y la lógica <i>más lógica </i>se busca recuperar lo que alguna vez fue robado por los <i>gringos </i>(hoy conocido como el estado de Texas) y también de conquistar imposibles, para ir mucho más allá de lo que la gente espera. Un grupo de niños <i>especiales</i> junto con un profesor de historia se embarcan en tamaña aventura de recuperación del estado de Texas sin importar lo que la sociedad piense de un loco y de un grupo de niños con capacidades diferentes. <br />
Si bien el tono de la historia es algo "gris" muestra la realidad que muchas veces no se ve o no se quiere ver y una de tantas historias situadas en lo que se conoce como <b>literatura en situación de postcolonialismo</b> y los efectos que tuvo y sigue teniendo en la realidad humana. Esas historias que buscan hacer ruido y que se las escuche.<br />
Un hermoso libro que recomiendo para que lean y por sobre todo para reflexionar.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-79693061967992112662009-08-26T18:19:00.001-03:002009-08-27T15:19:23.185-03:00Introducción al mundo de Tolkien<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqY24QbrAdPsxnXaLbbWFC_Xt89WzmkDuNg3hSuC1bSKiGFIBcUVPMKgNnucDfxGrqlBMi_c5880kHQUMi9rZ4mPQ3FrUf_o0LQMez7mvE4nZQMPB-2K_H2zG96qQCGlTGopsOhghKCds5/s1600-h/tolkien.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqY24QbrAdPsxnXaLbbWFC_Xt89WzmkDuNg3hSuC1bSKiGFIBcUVPMKgNnucDfxGrqlBMi_c5880kHQUMi9rZ4mPQ3FrUf_o0LQMez7mvE4nZQMPB-2K_H2zG96qQCGlTGopsOhghKCds5/s320/tolkien.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374387530134424434" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">"Como sugerencia, puedo mencionar la opinión de que, para la perfecta construcción de un idioma como arte se hace necesario levantar al menos un esbozo de una mitología concomitante. No sólo porque algunos poemas serán inevitablemente parte de una estructura concluida (más o menos), sino porque la elaboración de un idioma y una mitología son funciones relacionadas; para dotar a un idioma de un sabor singular, debe haberse entretejido entre las hebras de una mitología individual,[...]. Lo contrario también es cierto: la construcción idiomática que se lleve a cabo <span style="font-style: italic;">alumbrará</span> una mitología"</span><br /><span style="font-style: italic;">Extracto de Un Vicio Secreto (conferencia expuesta en 1931 por J. R. R. Tolkien ante una sociedad filológica), Los Monstruos y los Críticos y otros ensayos, J. R. R. Tolkien, Ed Minotauro, febrero de 1998.</span><br /><br />J. R. R. Tolkien (nacido el 3 de enero de 1892 en Bloemfontien, Sudáfrica y fallecido el 2 de setiembre de 1973 en Bournemouth, Inglaterra) fue un escritor británico, poeta, filólogo y profesor universitario.<br />Tolkien desde su adolescencia fue un amante de los lenguajes, como nos hace saber en la conferencia Un Vicio Secreto, donde saca a relucir ante sus colegas el gusto privado de construir lenguajes, del disfrutar de la musicalidad de las palabras propias. Resalta aquí sus experiencias desde joven con lenguas artificiales, que luego se convertirián en su pasatiempo personal y darían origen a (o necesitarían de) una mitología propia para llegar a la perfecta construcción, como se expresa en el fragmento citado. Mitología y lenguaje que se convertirían en un proyecto de toda la vida, una empresa tan vasta que no podría terminarse ni en una ni en varias vidas de hombres. Debemos tener en cuenta al acercarnos a este proyecto, que era un proyecto solo para satisfacción propia; por ende no había fechas de entrega, ni editores exigentes pisándoles los talones. También que Tolkien era una persona perfeccionista, que podía esbozar una y veinte versiones de un mismo cuento, o balada, o poema y aún así no estar totalmente conforme con el resultado, corrigiendo siempre aquí y allá. Por último, la obra fue evolucionando mientras su visión cambiaba, desde los 17 años a los 80 hay muchas etapas y cambios en la vida de una persona, y se reflejan en cómo fue corrigiendo, revisando, reescribiendo gran parte de la mitología y los lenguajes. Tolkien murió y la mayor parte de sus escritos no habían sido publicados y muchos ni siquiera terminados.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">¿Por qué escribo sobre los gustos privados de un profesor británico?</span><br />Por fortuna o por accidente, mientras Tolkien vivió, dos de sus obras más conocidas fueron publicadas (El Hobbit y El Señor de los Anillos). Obras que están encuadradas dentro de lo mitología referida con anterioridad y que son a manera cierta <span style="font-style: italic;">la punta del iceberg</span> de la Tierra Media. Más<span style="font-style: italic;"> El Señor de los Anillos </span>y menos<span style="font-style: italic;"> El Hobbit</span>, nos permiten vislumbrar retazos mucho más profundos, que muestran que éstas novelas tienen raíces profundas, que una gran historia las sustenta. Hay idiomas antiguos mencionados y utilizados, simbologías o alfabetos propios, baladas que muestran un pasado antiguo, linajes e historias dentro de la historia. Podemos leer todo esto, pero aun así la mitología parece quedarse en estas obras mencionadas, solo como algo pasado. Luego de la muerte de Tolkien, su hijo Christopher se dedicó a recopilar, ordenar, revisar y dar versiones más o menos acabadas del trabajo de la vida de su padre. Fueron publicados muchos libros, mucho más de lo que fue publicado durante su vida, mostrando a los lectores esa mitología que podíamos sentir en <span style="font-style: italic;">El Señor de los Anillos</span>. Gracias a todo esto es que puedo hablar de los gustos de este filólogo y profesor que dedicó su vida a estudiar las lenguas y a disfrutar de ellas.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">¿Cómo es leer a Tolkien?</span><br /><br />Leer sus obras implica muchas cosas, pero entre ellas destaca para mí la sensación de viajar a un pasado de mito y leyenda. Sus obras están plagadas de poemas y baladas, que le son propias y que muestran ese modo antiquísimo de tradición oral de los mitos. Por todos lados vemos vocablos y símbolos que difieren mucho de los lenguajes vivos en nuestro mundo, que nos llevan a sentir que hemos entrado en otro lugar distante.<br />Claramente hemos salido de lo cotidiano y estamos ya en otro mundo, muy profundo y muy cuidado en su creación.<br />Por otro lado, el mundo florece por la descripción, he leido pocos escritores que se entregaran tanto al detalle de pintar paisajes y de lugares con palabras (podría citar a <span style="font-weight: bold;">Poe</span> como uno de los que han descrito paisajes tan vivos). En <span style="font-style: italic;">El Señor de los Anillos</span> podemos encontrar páginas una atrás de otra construyendo visiones en la mente de los lectores.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw4BN3CByfKV_R5irxJuYyZExSFQVJFd2SPJZCqHwrgbr6vw0M2HLQxR8G_O2gypsty_ISmA2_svpS_uh8y_JmhysAhIlmUyFNSTpP3INXvlfjVZUIECoq8gLKIPayRc7V-vNozGIOLV-9/s1600-h/tirion.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw4BN3CByfKV_R5irxJuYyZExSFQVJFd2SPJZCqHwrgbr6vw0M2HLQxR8G_O2gypsty_ISmA2_svpS_uh8y_JmhysAhIlmUyFNSTpP3INXvlfjVZUIECoq8gLKIPayRc7V-vNozGIOLV-9/s320/tirion.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374388456351018962" border="0" /></a><br /><br />Finalizo aquí este pequeño artículo, mi intención es dar un primer acercamiento a la obra de este escritor, sobre todo para gente a la que puede serle desconocido. Sé que he esbozado ideas que pueden ser ampliadas mucho más, y la idea es hacerlo en futuros artículos, así como ahondar en las obras en particular.Telcontarhttp://www.blogger.com/profile/01808276997399664469noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-54568143579375385542009-08-06T14:47:00.001-03:002009-08-27T15:14:01.627-03:00Mi planta de naranja lima<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs6ISzgzkyT43JErOI-EUwxHaDHMVavOmZyQgJlAmeqafCGLQN7qD8sT8H87H4yuvWiF6KbjH9MBh0t4rS4tEc2Nkd3t5W0Nfgs8cpHzWhZUHxOeVG37Amtd0LHwRSCg3lqjommmGK2INo/s1600-h/mi+planta+de+naranja+lima.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366910561450404338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs6ISzgzkyT43JErOI-EUwxHaDHMVavOmZyQgJlAmeqafCGLQN7qD8sT8H87H4yuvWiF6KbjH9MBh0t4rS4tEc2Nkd3t5W0Nfgs8cpHzWhZUHxOeVG37Amtd0LHwRSCg3lqjommmGK2INo/s320/mi+planta+de+naranja+lima.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 224px;" /></a><br />
<b>Mi planta de Naranja-Lima</b> (<i>O Meu Pé de Laranja Lima</i>) es una novela de José Mauro de Vasconcelos , y una de las más leídas de la literatura brasileña. Encabezó la lista de best-sellers en 1968. Continúa la historia en "Vamos a calentar el sol". <br />
Está narrada en primera persona y posee un altísimo nivel autobiográfico. Consta de nueve capítulos y esta escrita en un lenguaje casi vulgar.<br />
<br />
<a href="" id="Resumen" name="Resumen"></a><br />
La historia cuenta las aventuras de Zezé, un niño brasileño de familia humilde y de origen indígena.<br />
<br />
Una lectura simple o la simplificación del conflicto de las favelas de Bangú señalaría al pequeño Zezé como culpable, y que recibe los castigos por sus travesuras, pero ver el entorno en el que crece y las escenas del niño con su padre y su madre casi ausente son muy expresivas del efecto multiplicador de la pobreza en la respuesta violenta de los personajes, y ayuda a comprender que la violencia que recibe de sus familiares no es más que el eco de una violencia mayor: <span style="font-weight: bold;">la exclusión social producto de la pobreza.</span><br />
La fantasía de los cinco años de Zezé le hace vivir un mundo de juegos con su hermanito Luis y con sus héroes favoritos de historietas de vaqueros, que va trastocándose cuando conoce el afecto verdadero del portugués Manuel Valadares, su Portuga. La muerte del mejor amigo, causada por "<a class="new" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=El_Mangaratiba&action=edit&redlink=1" title="El Mangaratiba (aún no redactado)">El Mangaratiba</a>" (el tren), introduce el tema del suicidio, que Vasconcelos vivió con sus hermanos, y esta pérdida trastorna toda la vida del niño. Su planta de naranja-lima, a la que llama Minguito o Xururuca, antes confidente y dotada de cualidades humanas como la capacidad de hablar y caminar, es desplazada del plano de la fantasía al de la realidad por el rigor de la desaparición del Portuga.<br />
El epílogo lleva el sello del dolor: el pequeño Zezé tuvo que conocer muy pronto cuán cruel y dura es y puede llegar a ser la vida de un niño pobre, ha descubierto el dolor y se vuelve tempranamente adulto. Luego se desconcierta mucho, al enterarse que Minguito, su planta de naranja lima,es cortada.<br />
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Hoy elijo para comentar este libro no sólo porque está en mi lista de favoritos, no sólo porque cada vez que lo he leído ha movido cosas en mi interior y me ha hecho llorar ( sea malo o bueno o sin sentido, para vos Alejer!) y no sólo porque creo es recomendable, sino porque lejos de meterme en política u otros temas polémicos o difíciles que al menos en este blog no me interesa discutir creo que viene perfecto para comprender lo que nos pasa a muchos en estos tiempos y sociedad en la que nos toca vivir. Donde el problema de la violencia no se solucionará con más leyes o desunión o nuevas cárcales o la utilización de armas contra el prójimo, mas se logrará con la unión, con la inclusión y la educación. La igualdad de oportunidades. La toleracia y la buena voluntad por sobre todo. Aprender a vernos a nosotros mismos en el otro y encontrar lo que nos une, no lo que nos diferencia.<br />
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Les recomiendo este libro, esta historia. Yo por mi lado lo releeré y volveré a leer las veces que sean necesarias. Volver mil veces a un mismo libro en diferentes etapas de nuestras vidas es algo lindo para experimentar. Te cambia la mirada sobre las cosas.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-86673271969370702632009-07-29T14:45:00.001-03:002009-08-27T15:13:34.534-03:00primer poema<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCSiJfyQ1aDJBZZE_pj7ehOmzXRX1cVy4Uzh4TZifdcGdrfueFWraHDTGd9joUN4rnC8EiktgXEQlkr7N11K0rMp-7rkZ4mloXoKC_2_WytWf1DEF8GlpxgMNwUWt3AwD24Q6DpQXOs3XD/s1600-h/Eperalta-CursoDeSexoTntricoEnRadio968.mp3.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363940610266109090" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCSiJfyQ1aDJBZZE_pj7ehOmzXRX1cVy4Uzh4TZifdcGdrfueFWraHDTGd9joUN4rnC8EiktgXEQlkr7N11K0rMp-7rkZ4mloXoKC_2_WytWf1DEF8GlpxgMNwUWt3AwD24Q6DpQXOs3XD/s320/Eperalta-CursoDeSexoTntricoEnRadio968.mp3.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 245px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
A continuanción un poema de Oliverio Girondo:<br />
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<span style="color: black; font-size: 100%; font-style: italic;"><b>Se miran, se presienten, se desean,<br />
se acarician, se besan, se desnudan,<br />
se respiran, se acuestan, se olfatean,<br />
se penetran, se chupan, se demudan,<br />
se adormecen, se despiertan, se iluminan,<br />
se codician, se palpan, se fascinan,<br />
se mastican, se gustan, se babean,<br />
se confunden, se acoplan, se disgregan,<br />
se aletargan, fallecen, se reintegran,<br />
se distienden, se enarcan, se menean,<br />
se retuercen, se estiran, se caldean,<br />
se estrangulan, se aprietan se estremecen,<br />
se tantean, se juntan, desfallecen,<br />
se repelen, se enervan, se apetecen,<br />
se acometen, se enlazan, se entrechocan,<br />
se agazapan, se apresan, se dislocan,<br />
se perforan, se incrustan, se acribillan,<br />
se remachan, se injertan, se atornillan,<br />
se desmayan, reviven, resplandecen,<br />
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,<br />
se derriten, se sueldan, se calcinan,<br />
se desgarran, se muerden, se asesinan,<br />
resucitan, se buscan, se refriegan,<br />
se rehuyen, se evaden, y se entregan.</b></span><br />
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Recuerdo la primera vez que lo leí en un libro de Castellano en el primer año de la secundaria; me puse colorada y me sentí algo curiosa. Al pasar los años y haber tenido la ocasión de leerlo nuevamente en un entorno diferente... me estimuló. Fue uno de los primeros poemas que recuerdo.<br />
A ver qué les produce lectores.BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-15305112004539292202009-07-22T00:23:00.001-03:002009-08-27T15:13:06.679-03:00Filosofía en el tocador<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhueQnvUXvSNZzgchsVYunmvrd8aBU96hKyBMxZB0i7m6We64GJ93oYAtQElSYs9rmnEdxSse-CmuKEnBFFJPpEid8MWTXRSzdIY-QYK6fNT55efeEXJhUYbJj1h54sWbucjgtAt7Us217w/s1600-h/179.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361129838481453042" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhueQnvUXvSNZzgchsVYunmvrd8aBU96hKyBMxZB0i7m6We64GJ93oYAtQElSYs9rmnEdxSse-CmuKEnBFFJPpEid8MWTXRSzdIY-QYK6fNT55efeEXJhUYbJj1h54sWbucjgtAt7Us217w/s320/179.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 227px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
Recuerdo cuando puse mis manos por primera vez en este libro; recuerdo me llamó la atención su portada y el dibujo de una mujer en él. Recuerdo cuando lo leí por vez primera y al recorrerlo cada palabra y descripción estaban tan bien expresadas que lograban su cometido general: seducir, excitar. Una de las mejores cosas que pasan al leer es poder imaginar y los textos eróticos si son buenos, pueden llegar a ser excelentes para el ejercicio de la misma imaginación.<br />
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La obra es publicada por primera vez en 1795 de forma anónima si bien es atribuida al Marqués de Sade quien ese entonces se encontraba encarcelado en las afueras de París.<br />
La obra trata sobre una adolescente que es el transcurso de unas horas corrompida por unos educadores. Este proceso violento de la transformación de una virgen (Eugenia) a un personaje pervertido hasta tal punto que asesina a su madre. Si bien al principio puede parecer una historia dura y no agrade a algunos lectores, se nos muestra sin tapujos, posiblemente, la época y principios y lo que ocurría en la Francia de las Luces.<br />
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El libro contiene un largo panfleto político <span style="font-style: italic;">¡Franceses! ¡Un esfuerzo más si deseáis ser republicanos! </span>en el cual el Marqués recomienda un socialismo utópico.<br />
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A continuación fragmentos del texto:<br />
<b><span style="font-size: 130%;">- E</span></b>l caballero: No desconfiéis, os lo ruego, de mi discreción, hermosa Eugenia: es total. Aquí están mi hermana y mi buen amigo, que pueden responder por mí.<br />
<br />
- Dolmancé: Sólo deseo terminar de una vez con este ridículo ceremonial. Vamos, caballero, estamos instruyendo a esta bonita joven, enseñándole todo lo que tiene que saber una señorita de su edad y, para una mejor instrucción, no dejamos de unir la práctica a la teoría. Ahora le falta la escena de un miembro eyaculando; ya estamos en ello, ¿quieres darnos un ejemplo?<br />
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-Eugenia: ¡Oh, en realidad, es demasiado fuerte! (...)<br />
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<h2>A LOS LIBERTINOS</h2>Voluptuosos de todas las edades y sexos, sólo a vosotros dedico esta obra; nutrios con sus principios, porque favorecen vuestras pasiones, y ellas —de las que os espantan los moralistas fríos y vacíos— no son sino los medios de que se sirve la naturaleza para conducir a los hombres hacia los fines que les ha asignado. Atended esas deliciosas pasiones; sólo ellas pueden conduciros a la felicidad.<br />
Mujeres lúbricas: que la voluptuosa Saint-Ange sea vuestro modelo; despreciad, a su ejemplo, todo lo que contraríe las divinas leyes del placer que la encadenaron.<br />
Jóvenes doncellas, durante tanto tiempo atadas por los lazos absurdos y peligrosos de una virtud imaginaria y<i> </i>de una religión repugnante: imitad a la ardiente Eugenia; destruid, pisotead con su misma ligereza todos los ridículos preceptos inculcados por vuestros imbéciles padres.<br />
Y vosotros, gentiles seductores, vosotros que desde la juventud no tenéis más frenos que el del deseo, ni más leyes que las de vuestros caprichos, que el cínico Dolmancé os sirva de ejemplo; id tan lejos como él, si a su semejanza queréis recorrer los caminos de flores que os prepara la lubricidad; convenceos con su enseñanza, ya que sólo extendiendo las esteras de sus gustos y de sus fantasías, o sea sacrificando todo a la voluptuosidad, el desdichado individuo conocido con el nombre de hombre y arrojado a su pesar sobre este triste universo podrá sembrar algunas rosas sobre las espinas de la vida.<br />
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Es una obra para releer, a solas o en pareja.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxuuEzOuc8Penv-AE7WwOwoSd4DcZxPLHrotu3-RqwzBTITFetfxviTBqhMd_5Z6_1wo1D8MiTqIBQwemmcSBZ4ludj-fOrlOEpyesykXbpAqDe_QiUSFH6qyJmq3Uqoc-4PglFso4KRWk/s1600-h/99084_3636085434.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361129993752063506" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxuuEzOuc8Penv-AE7WwOwoSd4DcZxPLHrotu3-RqwzBTITFetfxviTBqhMd_5Z6_1wo1D8MiTqIBQwemmcSBZ4ludj-fOrlOEpyesykXbpAqDe_QiUSFH6qyJmq3Uqoc-4PglFso4KRWk/s200/99084_3636085434.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 198px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /></a><br />
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<b>Donatien Alphonse François de Sade</b>, <span style="text-decoration: underline;">(París 2 de Junio </span>de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1740" title="1740">1740</a> – <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Saint-Maurice_%28Valle_del_Marne%29" title="Saint-Maurice (Valle del Marne)">Charenton-Saint-Maurice</a>, <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Val-de-Marne" title="Val-de-Marne">Val-de-Marne</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/2_de_diciembre" title="2 de diciembre">2 de diciembre</a> de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1814" title="1814">1814</a>), conocido por su título de <b>Marqués de Sade</b>. Autor de <i>Justine o los infortunios de la virtud</i>, <i>Aline y Valcour</i>, <i>Los 120 días de Sodoma</i>, y otras numerosas novelas y piezas de teatro. En sus obras son característicos los anti heroes, protagonistas de las más aberrantes violaciones y de disertaciones en las que cínicamnete, mediante sofismas, justifican sus actos.<br />
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<span style="font-weight: bold;">bluekitty</span>BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7047634149080136217.post-70894004634066706482009-07-13T15:07:00.001-03:002009-08-27T15:12:26.235-03:00El Principito y el zorro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9gWUA5OGOM__J9RuKywtR8nPPxFBmQGa2324caNfGjb-84ZjAMBUXj7rJRS1_A-Tu1chK8Kg2e1HpO56XVuhxkx1Ta4FzpGxUjTbwmhgqjE9pwQJNPmfflh9xDe60lBZ8WWE_oGHWKK8S/s1600-h/si-me-domesticas_mi_vida.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358057426521717458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9gWUA5OGOM__J9RuKywtR8nPPxFBmQGa2324caNfGjb-84ZjAMBUXj7rJRS1_A-Tu1chK8Kg2e1HpO56XVuhxkx1Ta4FzpGxUjTbwmhgqjE9pwQJNPmfflh9xDe60lBZ8WWE_oGHWKK8S/s320/si-me-domesticas_mi_vida.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 225px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
" Siempre seràs responsable de lo que has domesticado" ...<br />
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Y a mi entender, aquí el Principito nos habla de cosas importantes como el amor y la amistad. Uno de mis momentos favoritos de este libro es cuando el Principito se encuentra con el zorro y ambos comienzan a descubrir lo que significa crear lazos y unirse así a otro ser. La amistad y el amor muchas veces tienen algo en común con esto de domesticar, porque dicen que <span style="font-style: italic;">sólo se conoce lo que se domestica. </span><br />
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¿Me ayudan a descubrir lo que ellos nos estàn diciendo? A continuaciòn fragmentos del mismo relato:<br />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Soy un zorro -dijo el zorro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Acércate…, ven a jugar conmigo -propuso el Principito- ¡Estoy tan triste!.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¿Jugar contigo? No…, no puedo -dijo el zorro-. Aún no estoy domesticado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¡Ah! Perdón -se excusó el Principito.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">Interrogó, luego de meditar un instante:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¿Has dicho “domesticar”? ¿Qué significa “domesticar”? (...)<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">¡Ah!…, es una cosa muy olvidada -respondió el zorro-. Significa “crear lazos”. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¿Crear lazos?-preguntó el Principito.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Así es -confirmó el zorro- Tú para mí, no eres más que un jovencito semejante a cien mil muchachitos. Además, no te necesito. Tampoco tú a mí. No soy para ti más que un zorro parecido a cien mil zorros. En cambio, si me domesticas…, sentiremos necesidad uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para ti único en el mundo.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">(...)<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">Estoy seguro que…, si me domesticas mi vida se verá envuelta por un gran sol. Podré conocer un ruido de pasos que será bien diferente a todos los demás. Los otros pasos, me hacen correr y esconder bajo la tierra. Pero el tuyo sin embargo, me llamará fuera de la madriguera, como una música. ¡Mira! ¿Puedes ver allá a lo lejos los campos de trigo? Yo no como pan, por lo que para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo nada me recuerdan. ¡Es triste! Pero tú tienes cabellos de color oro. Cuando me hayas por fin domesticado, el trigo dorado me recordará a ti. Y amaré el sonido del viento en el trigo (…)<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">¿Sabes…? Sólo se conocen las cosas que se domestican -afirmó el zorro-. Los hombres carecen ya de tiempo. Compran a los mercaderes cosas ya hechas. Y… como no existen mercaderes de amigos, es muy simple, los hombres ya no tienen amigos. Si realmente deseas un amigo, domestícame!<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">Fue así como el Principito domesticó al zorro. Pero al acercarse la hora de la partida:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¡Ah!-dijo el zorro- Voy a llorar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-No es mi culpa -repuso el Principito-. Tú quisiste que te domesticara, no fue mi intención hacerte daño.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Sí, yo quise que me domesticaras -dijo el zorro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Pero dices que llorarás.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Sí -confirmó el zorro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-¿Ganas algo entonces? -preguntó el Principito.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Gano -aseguró el zorro- por el color del trigo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">Luego sugirió al Principito:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-Vuelve y observa una vez más el jardín de rosas. Ahora comprenderás que tu rosa es única en el mundo. Cuando vuelvas para decirme adiós, yo te regalaré un secreto.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">Se dirigió el Principito nuevamente a la rosas:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">-En absoluto os parecéis a mi rosa. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Así era mi zorro antes, semejante a cien mil otros. Al hacerlo mi amigo, ahora es único en el mundo...<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><br />
</div>Podemos llorar al igual que el zorro en el momento de separarnos de ese alguien que queremos, es màs, en muchas ocasiones la gente desea no crear lazos por miedo a perderlos y quedarse pensando que es mejor así, que no se sufre si no se llega a conocer a alguien tanto como para amarlo. En estas èpocas de relaciones light y el facilidad con que la gente desecha y rompe lazos el zorro nos enseña algo importante; uno es responsable de lo que ha domesticado.<br />
Se conoce lo que se ama. ¡Graso error el pasar sin amar por miedo a sufrir! Después de todo, el trigo y la rosa a mí también me traen gratos recuerdos.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLnnCR68dSoArXWf19Ffb-Bnr7t1UdW7EhpXMdp6WswYZQme7nNXRupp5N_2wFtjk9hZ9ZQc-Vap5vGBzFeJFAYEiwFybqHAdLG2mHuCgCVITOjjLuk573F9fZdQ2GBgkgo-FQQqcApggz/s1600-h/antoine.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358058252173487026" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLnnCR68dSoArXWf19Ffb-Bnr7t1UdW7EhpXMdp6WswYZQme7nNXRupp5N_2wFtjk9hZ9ZQc-Vap5vGBzFeJFAYEiwFybqHAdLG2mHuCgCVITOjjLuk573F9fZdQ2GBgkgo-FQQqcApggz/s320/antoine.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 262px;" /></a><br />
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<b>Antoine Saint-Exupéry</b><sup class="reference" id="cite_ref-0"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Antoine_de_Saint-Exup%C3%A9ry#cite_note-0"></a></sup> fue un escritor y aviador francès-BLUEKITTYhttp://www.blogger.com/profile/10592912303353569324noreply@blogger.com5